Pedro Gandolfo

En su "Viaje a Italia", Goethe llegó a decir: "Deberíamos hablar menos y dibujar más. Personalmente, me gustaría renunciar del todo al habla y, como la naturaleza orgánica, comunicar todo cuanto tengo que decir mediante esbozos". Es curioso escuchar este anhelo en boca de tan grande escritor, dramaturgo y poeta. Me vino a la mente esta referencia a raíz de la exposición "Dibujos españoles del siglo XX, colecciones Fundaciones Mapfre", que se exhibe en el Museo Nacional de Bellas Artes.

La muestra es magnífica y, junto con aquella sobre el cubismo (Sala Telefónica), merece una visita o, incluso, varias. Desde luego, podrá encontrar buenos ejemplos de dibujos de grandes maestros (Picasso, Gris, Dalí, Chillida, Miró, Torres García), pero, además, una gama de autores menos conocidos en nuestro medio, de excelente calidad y con una diversidad en estilos, formas y temáticas que la hacen muy amena e interesante.

Uno de los aspectos más atractivos de esta exposición es el período al que pertenecen las obras seleccionadas: las primeras décadas del siglo XX. La huella (a veces el combate) entre la tradición y la modernidad, la academia y las vanguardias, es visible en la mayoría de estos dibujos. El dibujo del siglo XIX mantenía un estatuto dependiente de otra obra, a cuyo servicio estaba. El "boceto", el "estudio" y el "croquis" se elaboraban con miras a una composición futura (pintura, escultura, arquitectura), y su estudio suponía, sobre todo, el aprendizaje de la "delineación", de la proporción y de la imagen ejecutada en claroscuro.

En el período posterior, esas distinciones pierden importancia; entre apuntes y esbozos, ya surgen dibujos con vigorosa autonomía, y el espectador puede contemplar los dibujos como obras de arte en sí mismos. Así, de Genaro Lahuerta (Valencia, 1905-1985) escojo el "Retrato masculino sentado". El trazo del artista es delicado, seguro, mínimo. La delgada línea le permite recortar (sin separarlo ni distanciarlo del paisaje sugerido) la figura de un hombre robusto (presumimos que es un hombre de mar), sentado de medio lado en una silla puesta en dirección al mar -insinuado apenas por una línea horizontal y por un par de barcos de pesca esbozados al fondo-. La silla recta hacia el mar, el cuerpo vuelto en diagonal hacia fuera, el rostro de perfil e inclinado ligeramente hacia abajo, los distintos ejes que siguen las extremidades, definen una composición muy compleja y, sin embargo, lograda con mínimos elementos. ¿El resultado? Una melancolía incongruente, que no calza con ese lugar, inefable, inducida por esas líneas y no por palabras.