Uff, que denso.

...."Yo quiero ser llorando el hortelano, de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma tan temprano.
Alimentanado lluvias, caracolas....

Quiero escarbar la tierra con mis dientes, quiero apartar la tierra parte aparate, adentellada, seca y caliente.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte y desamordazarte y regresarte...
MIGUEL HERNANDEZ
Con Cariño Para Cristian

Ante tal columna solo puedo inclinar la cabeza y callar.

Cuando se quiere entrañablemente, pasas a formar parte del otro. Esta maravilla significa una amplififica-
ción de tu sustancia; es parte del aprendizaje de cada cual, en la forja del cuento de nunca acabar.Es el único y verdadero valor agregado personal
Muéstrate ahora como cristián pierre...
- Todos reprobamos en la escuela del aprender a morir:"Padre aparta de mi este cáliz...

Cuando decidimos buscar los verdaderos recursos, los del interior, suele suceder que nos enfrentamos a procesos muy dolorosos, por lo mismo evitamos todo acercamiento hacia el lado que mostrará nuestra esencia pura y desnuda. Cuantas veces he intentado iniciar aquel proceso y el camino me resulta tan duro que abandono. Imagino que una vez que eso se logra, muy probablemente encontraremos la paz verdadera. Podremos andar descalzos y sin pudor porque hemos llegado al fondo del mar y logramos salir de el.
Pierre Jacomet entro y salió del infierno en este ejercicio. Hombre fuerte, sabio...

Hoy puede estar como un holograma sentado frente a frente de cualquiera de nosotros, mas aun el que lo conoció, sabrá las respuestas y el curso de una conversación imaginaria.

"El que no perdona no puede amar y el que no puede amar no puede vivir".

"Quiero felicitar por su intermedio a todos los que nacimos antes de 1935.Somos anteriores a la televisión, la penicilina...las comidas comgeladas, las fotocopias...Estábamos aquí antes del radar, las tarjetas de crédito,la bomba atómica, las lapiceras de bolita.Nos casábamos antes y vivíamos juntos después. No había ingenieros comerciales (otros se encargaban de arruinarnos), ni tomografías computarizadas ni resonancias magnéticas"."Por eso quiero felicitar cálidamente a todos los que, como yo,pasaron octubre, especie de invierno trasnochado. Antes había que pasar agosto. Las cosas han cambiado". Pierre Jacomet, noviembre de 2002.En 2009, Pierre no pasó agosto.Como en los viejos tiempos.Sus amigos, con Cristián a la cabeza, lo echamos de menos.

Gracias Cristián.
Válida reflexión.

Que motivador texto Cristián:
"los amigos...nos envuelven en un sueño del que no debiéramos despertar nunca, un sueño profundo y a la vez leve donde somos lo mejor de nosotros mismos, libres de ataduras y máscaras, como en el país de la infancia"
Ya le escribí a los míos...

Cristiàn por ahora, al menos, deberían repetir tu programa donde conversas con el...

Así quienes disfrutamos de sus libros, también podremos hacerlo de esa hermosa amistad que los unía...

Suena familiar, pero...

Duele Cristián!

Si en tu espíritu, puedes seguir hablando con él, es que no ha muerto,
" no eres tu el que ha muerto, los muertos somos nosotros que te lloramos " Vicente Huidobro. (Poema a su madre)

Recuerdo a un amigo..."El rostro es el lugar en el que, el uno para el otro, emerge la promesa de Dios: tú no morirás". Cómo espero ese día "improbable, pero esperado de la resurrección de los amigos"... cada día menos improbable, cada día más esperado... sólo un amigo puede llevarnos a siquiera concebirlo en como posibilidad, sólo un amigo puede llevarnos al Paraíso (con "P" mayúscula), y traer esa mirada siempre hambrienta, viva y trepidante del paraíso acá, hoy...esa es la prueba de que podría ser... allá será el infinito abrazo de "Aslan"...
Un abrazo, Valeska.

espero ese encuetro, por lo menos si es cierto, su amigo ya no me será tan desconocido.

Silencio, es lo que más utilidad presta en este momento

¿ Quien dijo que se van? solo se nos escapan un tiempo.... hasta que aprendemos a poner la mesa con el vino y las flores en el espacio imaginario ... con el fuego y el mar de todos los mares ... porque la conversacion del alma es eterna...

un abrazo a ti y a todos los fantasmas amigos que nos salvan de la soledad inutil

Cecilia

Cristián: Se agradece infinitamente leer textos tan conmovedores y poéticos como los tuyos.

Quisiera citar a continuación una de las tantas reflexiones inolvidables del Maestro: "La literatura no es otra cosa que una larga conversación entre individuos separados por el tiempo" ("Un viaje por mi biblioteca", 2006)

¡Qué gran certeza! Es precisamente lo que sucede con las artes: cada una de ellas, heterogéneas en su accionar lingüístico, permiten establecer por medio de un 'objeto estético' el (re)encuentro, trascendental y sincero entre un individuo anónimo (coautor) con el poeta (autor).

Saludos

Estiamado Cristián:

Como siempre quedo atónita con su palabra. Pensarlo a Ud. frente al computador es imaginar a un pianista con los ojos cerrados, poseído por la música, tecleando las notas que le dicta su alma. Conozco de cerca el dolor de perder en septiembre a uno de aquéllos que se llevan las primaveras y los otoños guardados en los bolsillos. Lamento mucho su tristeza, porque la entiendo, porque la alcanzo. Los que se sueltan de nuestro calendario, nos dejan un vacío con sabor a plenitud. Ud. no me conoce, pero yo conozco su melodía. Ud. es parte de mis amigos. Lo felicito.

Heideggeriano su amigo Sr Warnker. ¿y que hacer? No hacerle caso a Flores, que quiere que solo nos comuniquemos via electronica sin estar frente al otro. LO mejor es conversar harto con los que estan vivos. Siempre quedara algo que conversar, pero habrá menos culpa si se conversa mas y mas....y mas.

Cristian hace pocos días disfruté de la entrevista que le hiciera a su amigo Sr. Pierre Jacomet y al leer su columna entiendo perfectamente su dolor por la pérdida de una persona como él.
Gracias por darme la oportunidad de haberlo conocido.

Cristian: Cuando nuestros seres queridos se van de esta vida, al trascender, se transforman en luz y adquieren la flexibilidad de estar en varios lugares a un mismo tiempo, herencia de nuestro Señor Jesucristo transfigurado y resucitado. Nunca han estado más cerca, busquemos en nuestros corazones, y allí están.

Algun dia ,en algun lugar ,continuaremos la conversacion que quedo entre parentesis con aquellos entra;ables.

Por ahora solo atar cabos con las palabras y actos que un dia fueron,..pues pareciera que de la memoria emergen con mas intensi
dad las declaraciones simples y las peque;as acciones que construyeron esos puentes de amor y amistad imperecederos.

quién me puede decir qué es un amigo, que difícil es tener amigos de verdad, creo yo.

quiero hablarle a mi primo amigo cristian cisternas ,como decirte a traves del tiempo que te sigo queriendo y extrañandote ,nuestras conversaciones ,risas incansables en la meza, nuestros carretes de juventud en fin primo solo quiero decirte que te amo ,amigo mio .

Uff,pero aun somos mayoria porque habemos 23 que no pensamos asi ....menos mal!!!!

Que bueno que tuve la oportunidad de estar en el lanzamiento de "Ensayos" traducido por Jacomet. Algo me llamó la atención de él, una lástima que se ya no siga por estos parajes. Ahora, quien sabe, yo no soy cristiano pero quizás mientros tipeo esta vaga respuesta Jacomet está riendo y conversando con los que saben

Con esto me queda por decir que los Destinos de nuestras almas, tienen un finaly un principio..Eso que los literatos y flosofos antiguos, dedicaban una vida entera a como aportar para ser mejores.Dios nos ha entregado todo, partiendo por la vida que se dibuja todos y cada uno de los dìas en todos los rincones del planeta, con carencias algunos y abundancias otros, o con abusos otros y con solidaridad los menos..Somos parte integrante del escenario que la naturaleza cobija. Entonces màs respeto señores , que la vida nos la dipò Dios para ser mejores y para cumplir una misiòn, nadie pero absolutamente nadie debe ni tiene el derecho de amenazarla, perturbarla o privarla a motu proprio,antes respirar hasta 10 y luego decidir que hacer..no creen?

te felicito por tan emotiva columna que dedicaste a tu amigo pierre jacomet, traductor de un libro maravilloso, que no deja de encantarme cuando lo releo, y que sin saber yo francÉs, denota que estÁ esplÉndidamente bien traducido y, por ende, bien transmitido: "pequeÑo tratado de las grandes virtudes", de andrÉ comte-sponville (ed. andrÉs bello, 1996), cuya lectura recomiendo a quienes se interesen por la filosofÍa escrita de manera Ágil y etretenida, como debe ser, particularmente los ensayos sobre la justicia y la tolerancia.

ya entendí lo que es un amigo, si tengo 2 de verdad gracias a Dios.más mi señora, mi mamá, mi oma y mi viejo.

Qué difícil debe ser entrar en una primavera, cuando todo florece y debemos mirar hacia adelante y dejar que los segundos sigan a los recuerdos

Admiro tu poesía, tan llena de realidad y de esencia

¡¡Gracias!!

¿En què canal dan Una Belleza Nueva?

Ya no se transmite en TVN.

¡¡ Ahora dan Pelotón !!

Y en Teletrece pasan 1810 y 1910 -

El mercado decide lo que vemos en televisión ...

Thank you, from LA Newspaper, por no publicar nuestra nota, solo estamos testeando lo relacionado con "la libre expresión".

Si no fuera por los amigos...o "el" amigo, aquel que nunca nos abandona...
O por esos que sentimos como amigos y no hemos cruzado palabra alguna con ellos, porque compartimos gustos comunes, pasiones, aficiones, porque somos amigos de lo que nos da el sentido, o por el disfrute de vivir, ser, compartir el talento con los demás.
Y por eso duelen esas partidas tempraneras, cuando nos da la sensación que todavía tenían mucho que dar. O aquellas tardías pero que nos impedirán el goce de verlos o escucharlos más. Nos duele que se vayan un Couve, un Yepes, un Calderón, un Wojtyla, y tantos más, un amigo cualquiera, que dejó una huella que no quiere morir.

Cristian ,despues de escuchar la ultima entrevista a Pierre Jacomet,siento que tambien se fue un amigo.

Sin embargo dejo abierta muchas preguntas,
como los libros que recomendaba...quizas es la clave para seguir conversando con los hombres sabios como el.

Don cristian rudloff kuttner. Un buen amigo es el que da, da,.. da, y no se cansa de dar. Es quien calla, y calla, y calla, ......... y perdona, perdona todo, siempre, siempre. Es el que me acompaña aquí en mi oratorio cada mañana entre 3 y 6 am. "Por si le interesa....." como dice mi amigo Banderas por radio Agricultura, ese amigo, ese amigo.... se llama Jesús. Es una pena que el Señor Warnken no lo conozca. Y ¿Sabe, don Cristián? No se muere.... ¡¡¡no se muere, nunca!!! Atte. Roberto Viera G.

estimado cristian. lei tu articulo sobre tu amigo que partio, me emociono mucho. pues hace tiempo queria escribirte. quizas tu no quieras volver atraz hablando spublicamente sobre tu adorado hijo clemente. me atrevo ha hacerlo, pues confio en tu sabiduria y a tu amor infinito por tu hijo. te dire que yo estoy desolada sin encontrar una salida porque explicaciones no existen. mi querido hijo pedro pablo quera ramirez de 17 años murio este 5 de febrero en el lago vichuquen . por ir a ayudar. choco con un cable de alta tension, que se habia cortado. lo cual lo mato instantaneamente, queza como todos los padres del mundo te dire que era un niño maravilloso, lleno de proyectos salia este año de cuarto medio. bueno no te detallo mas. solo decirte, dime que se hace como se sigue, como despiertas cada dia, y te das cuenta que si todo es cierto que ya no estara nunca mas, que hagas lo que hagas todo es irreversible. ya no esta su riza , su ragby, tenis footbol, bueno todo lo que el disfrutaba. el buenos dias, el beso de buenas noches, sus pasos caminando por la casa, el tecleo de este computador, que hoy tiene un silencio, que lastima en lo mas hondo del alma. no quiero molestarte , solo pedirte, una palabra un consejo de como se sigue. se que desde tu pluma derrochando sabiduria y amor por tu hijo clemente, al cual sufri tambien cada dia desde que cayo a lapiscina sin pensar que mi hijo seria uno mas de esta lista macabra. solo se. NO ES JUSTO. desde ya agra decida. nony.

Al pensar en los seres queridos que ya se han ido, que han concluido su paso por este mundo, es imposible no sentir pena, pero no por ellos, si no por nosotros que nos quedamos desamparados de su compañía, por eso intento aprovechar al máximo las buenas compañías, las buenas conversaciones, y las no tan buenas también, en fin todo lo que enriquezca el alma, y permita disfrutar de esas remembranzas cuando ellos(as) hayan concluido su viaje.

Todo está pasando demasiado rápido. Internet de 100 megas y no 4 como es ahora, llegará en un par de meses (me imagino), así que buscar una página web demorará 0,000001 seg.
Hago ésta aclaración, porque al abrir hoy el blog, me di cuenta que había una nueva columna de Cristián, y yo pensé que todavía faltaba una semana.
También puede ser adjudicado a mi “desorden mental”… lo más factible. Pero que el tiempo va a mil, no lo podemos discutir.

Casualmente ayer me llamó un amigo desde Argentina que no veo desde hace doce años, cuando me vino a visitar, después le perdí el rastro. Me ubicó por Facebook, y me mandó una foto, y un dibujo que yo había echo en su casa, cuando trabajábamos juntos, hace más de treinta años. Le pregunté como aún conservaba esos recuerdos, y me respondió que para él nuestra amistad había sido muy importante. ¡Primer Plop!

Me sentí un tanto incómodo. Como podemos ser importantes para otros, y no darnos cuenta. Se lo adjudiqué a mi cambio de país, a mis matrimonios, casas y otros acontecimientos, que no tiene sentido hacer mención, pero él me respondió “Yo también me separé y sin embargo siempre guardé los recuerdos” ¡Segundo Plop!

¿Dónde había dejado yo mis recuerdos?. La memoria muchas veces es esquiva ravotrilmente hablando…¿o no?

Debería revisar “el circuito amigos” en la próxima revisión técnica con mi psicólogo. A lo mejor dejé más de alguno bajo el polvo, y con tan solo una llamada reconecto el circuito interrumpido por “los avatares de la vida”.

Me ocurrió, no hace mucho tiempo, que me reencontré después de muchos años con una vieja amiga y…. no, mejor lo dejo para mañana. Así como la vida te muestra el lado bueno de la moneda, también te puede mostrar su lado más oscuro.

Por suerte hoy vi en la portada de El Mercurio que pondrán en los aviones “air bags” por si en caso de un accidente menor, ésta especie de ridiculez nos salva la vida.

¿Existirán “air bags personales” que aguanten toda clase de atropellos?

Don roberto viera gonzalez, gracias por sus palabras, gracias por acordarme que ese amigo está y muy presente.

Mi vida como Sepulturero I

Debo reconocer que el trabajo de sepulturero, es algo que he heredando de mi familia. La empresa fue fundada por mi abuelo cuando recaló en las costas Bonaerenses a principios del siglo pasado. Como su título había quedado en su amada Italia, se rehusó a tener que revalidar unas materias, y prefirió el trabajo de sepulturero, que por esos tiempos era muy bien remunerado. Después mi padre se tuvo que unir a regañadientes a la empresa, y juntos, según cálculos estadísticos, sepultaron a unas miles de personas.

Cuando llegó el turno de hacerme cargo de la empresa, por lazos de sangre, en principio me negué rotundamente a seguir con el negocio, dejando atrás, años de prestigiosa firma en el rubro, que más de uno la hubiese querido recibir como herencia, o no, todo depende de que lado se miren las cosas.

Finalmente, no me quedó más remedio (o enfermedad) que hacerme cargo, dado la insistencia de mi madre, de que tenía que seguir adelante con el apellido.
Ojala que mis hijos no se dediquen a lo mismo, insisto una y otra vez que tienen que buscar su futuro a como de lugar, lejos de la empresa familiar, que espero que desaparezca junto conmigo.
Soy de los que opinan que no hay que dejar un peso de herencia, y que cada hijo salga delante con su propio esfuerzo. Yo, lamentablemente, no tuve otra opción, y espero que ellos no caigan en lo mismo que su padre. Por momentos me he sentido muy frustrado por no poder seguir adelante con mi carrera, pero lo que se hereda, no se hurta, dice el refrán, y un día, casi de improviso me vi sentado detrás del escritorio de roble antiguo, que había venido con mi abuelo desde Italia.

Mientras estaba suspendida mas arriba de donde me siento segura, la cordillera entraba por la ventana, se instaló entre dos amigos que pasaron de la formalidad al relajo, surgió la platica generosa que por años se mantuvo ausente. Ahí estabas medio enmascarado... Oculto entre dolores y alegrías.

Hoy navegas casi sin tocar el agua, respiras aire puro, pero pleno no te siento. Me fascina el trabajo interior que por cierto has recorrido con mayor fuerza que otros. A ti amigo quiero dedicar estas palabras, no quiero que el tiempo hable por si solo, es que no quiero que supongas, sino que tengas la certeza que nuestro encuentro fue breve, miles de cosas quedaron por hablar, pero estoy en paz, no me falta decir nada mas porque todo lo que pude haber dicho, tu ya lo sabes. Me has dado la energía para buscar algo mejor.

Tienes algo en común con Pierre Jacomet, el se definía como un monógamo sucesivo

Que oportuna tu reflexión Cristián, aun cuando la pena se apodera de ti.

Rafaella

Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando

Rabindranath Tagore

Mi vida como Sepulturero II

Recuerdo el día que me hicieron entrega de las llaves. Hoy me lo hizo recordar un mail que me llegó del dueño de una agencia de publicidad, trabajo que yo tenía antes de dedicarme al rubro sepulturero.

Mi padre había muerto hacía unos años, y mi abuelo, había desaparecido en busca de mejores horizontes sin dejar rastro alguno. Pero mi padre, gracias a su perseverancia en el rubro, supo sacar adelante la empresa, mientras mi madre nos cuidaba a los tres hermanos.

Lo primero que hice fue ir al cementerio y visitar la tumba de mi padre (no podría ser de otra manera) . Para mi sorpresa la extensión del cementerio capitalino era enorme, largas extensiones de jardines, mezcladas con el olor a asfalto. Ahora podía entender el cansancio de mi viejo cuando llegaba abatido por las noches, y lo único que quería era acostarse y olvidarse del mundo.

No debe ser fácil lidiar con muertos todos los días del año sin excepción. No recuerdo que mi viejo haya descansado en noche buena, y menos un año nuevo, donde al parecer, la gente hace el balance de su año, y es casualmente cuando más suicidios se suceden en cadena.

Mi vida como Sepulturero III

En la mesa siempre estaba servido su plato humeante, pero su ausencia cada vez se hacía notar más y más. Los últimos años, ya casi no se sentaba, pero mi madre, para que no notáramos su, no presencia, siempre en la cabecera estaba su plato esperàndolo.

El último tiempo, mi padre había comenzado a tener una piel blanquecina, como la de sus propios muertos, recuerdo que eso preocupó mucho a mi madre, y antes de que saliera al trabajo, le pasaba una crema sobre el rostro, para taparle la palidez y le decía: recuerda la frase de Mirtha Legrand cuando termina sus almuerzos: “Como te ven te tratan, y se te ven mal, te maltratan”, pero ya a esas alturas mi viejo estaba totalmente ausente de todo. Sabía que había lidiado casi toda su existencia, entre la vida y la muerte, y él siempre se sintió, por (razones obvias) más cercano al de los muertos.

Recuerdo que día de mi cumpleaños número diez, llegó más temprano que de costumbre y me regaló una pelota. Pensé que jugaríamos en el patio, pero me dijo que se sentía abatido y lo encontré llorando en su habitación. Me pidió perdón, pero como no entendía que me quería decir, le dije que estaba perdonado, juntó sus documentos y volvió a la empresa. Esa noche ni siquiera pudo llegar a acostarse en la cama, el cansancio lo había vencido en la entrada de la casa, y el pobre casi muere de hipotermia, por suerte mi madre, logró escucharlo balbucear y alcanzó a taparlo con una manta. Pobre viejo, ya no se la podía más.
Con el tiempo entendí que llegaba borracho, ya que se había refugiado en el trago después de haber comprobado en carne propia, como la muerte, a veces, puede llegar a ser tan repentina e injusta.

Mi vida como Sepulturero IV

Otras veces llegaba tan cansado, que directamente se dirigía a su pieza y no saludaba a nadie de la familia, como si se hubiese enojado con los muertos. Miren que enojarse con sus propios clientes, y no se…algo tenía, que los herederos, siempre lo buscaban a él, para su futura sepultura.

En el fondo mi viejo había querido ser ingeniero, pero en ese entonces, la palabra de los mayores era muy respetada, más aún, si se trataba de seguir con la empresa familiar. ¡Como se te ocurre ser ingeniero! Solía gritarle mi abuelo. Así que tuvo que conformarse con ser un sepulturero más, justo, cuando la profesión que era su sueño, comenzaba a tomar vuelo, y eran buscados por la empresas más importantes del país.

Mi padre, como consuelo decía: hagan edificios, construyan puentes, casas, todos lo que se les ocurra, total, por uno u otro motivo, serán mis futuros clientes …o socios del club, como le gustaba decir sarcásticamente. Y casi siempre así sucedía. Connotados ingenieros, abogados, médicos, terminaban siendo clientes de mi padre, a lo sumo, uno que otro quiso, presintiendo su muerte, y a modo de dejar una herencia, comprarle la empresa, lo que él siempre se negó. Decía que ya se había acostumbrado a ese tipo de vida, y no quería que más personas pasaran por lo mismo que él.
No quería intentar ser ingeniero, cuando la vida le había arrebatado su verdadera vocación de un plumazo, rompiéndole la maqueta de la vida que había construido en sus sueños.

Mi vida como Sepulturero (última parte)

Por suerte con los avances de la tecnología, ya no se necesita el uso de palas para enterrar a los muertos, bastaba adjuntar su ficha personal en una planilla Excel, hacer una pequeña ceremonia muy íntima, darle la extremaunción, y entregarles un manual, de cómo manejarse en el MAS ALLA. En realidad, era en el MAS ACA, pero había que confundirlos en un principio para que la depresión, no se apoderara tan fácilmente y cayera en un profundo: To be or not.

Cuando me hice cargo, el negocio comenzó a crecer de una manera vertiginosa. Los tiempos habían cambiado. Yo solo ya no daba abasto, tuve que contratar más voluntarios, y en poco tiempo eran tantos, que pensé en hacer una fundación sin fines de lucro, para ayudar a las familias de escasos recursos, que no tenían donde enterrar a sus muertitos.

Pero el tema de la fundación no prosperó, eran tan engorrosos los trámites, que finalmente en junta de accionistas (había expandido la empresa y ya cotizaba en bolsa) decidimos hacernos cargo entre todos, sin mediar fundación de por medio.
Ni hablar de pedirle ayuda al Gobierno.

Al parecer el tema de la crisis económica había afectado más a la gente de escasos recursos, o sea: una vez más los pobres jodidos e impedidos de salir adelante, ya que en el cementerio, había largas filas como cola de cesante en busca de un empleo digno.

No es cosa fácil el tema de tener una empresa fúnebre, menos aún, si a lo que nosotros nos dedicamos exclusivamente, es a enterrar puros sueños inconclusos en los jardines de la memoria.

Don Ricardo Misito, le gustan los cementerios de ahora, el Parque del Recuerdo es parecido al parque donde viven los Tele Tubis, ¿los ubica?... buena su historia, que sacrificada la vida de su padre, ¿y que pasó con la empresa?

El extraño mundo del posteador ad honorem (1)

Raúl Carmona, se levantaba todas las mañanas a las siete en punto. Desde hacía diez años vivía solo, después de dos intensos matrimonios, y había terminado por gustarle el silencio, y escuchar (a todo volumen) el ruido que se producía cuando encendía la hornalla para preparar el desayuno. Todos los ruidos se habían magnificado, hasta estaba ensayando una especie de rutina musical, mezclando el ruido del despertador, la hornalla, el tostador, la tetera hirviendo, con un leve zapateo. Un día intentó grabarlo en su celular, pero el pudor pudo más que él. Raúl era un reconocido psicólogo, y se imaginó a uno de sus pacientes relatándole semejante historia. Ya bastaba con la locura de los otros.

Una vez terminada la coreografía musical, se sentaba frente al computador y abría el blog donde acostumbraba a escribir sobre diferentes temas. Leía lo que habían escrito los otros posteadores amigos, y si tenía algo en mente, o le bajaba la impulsiva motivación, se lanzaba a escribir sin medir consecuencias.

Pero hubo un día en que todo cambió, ya los aparatos domésticos no entregaban la misma sonoridad y sus pies torpemente zapateaban fuera de sincronismo.
Raúl se sentó frente al computador y dudó en abrirlo, pero las ganas de saber que habían escrito sus amigos la noche anterior fue más fuerte.
Leyó a cada uno de sus amigos, hasta que sus ojos se detuvieron en el nombre de una mujer, a la que no había leído nunca antes.

Pensó que era una muy buena oportunidad para responder a las inquietudes que la posteadora había dejado planteadas. Dudas existenciales, a las que Raúl estaba acostumbrado a responder en su consulta, así que se preparó una taza doble de café, total, esa mañana no tenía pacientes que atender.

No todos los días se presentaría la posibilidad de tener una paciente anónima, y de alguna manera, había tocado su lado libinidoso, esa especie de abuso ilícito y apetito desmesurado de los deleites carnales, que tanta falta le hacían. Pero su computador, extrañamente no respondió.

Sr. Ricardo Misito:

Veo que UD. es un experto como sepulturero. Podría sepultar unos buenos años bajo tierra? Tiene alguna experiencia en reencarnación? Me gustaría poder elegir de nuevo una vida para mi y para mis hijos.

Carmen Gloria Andrade

El extraño mundo del posteador ad honorem (2)

Extrañado Raúl, volvió a ingresar sus datos, pero era rechazado sistemáticamente. Probó de inventar un nombre cualquiera y crear otro correo electrónico. El tema de una doble identidad no lo satisfacía plenamente, ya que era un tema recurrente entre sus pacientes.
Pero ¿porqué no jugar un rato? Siempre había llevado una vida más o menos ordenada, así que – despeinarse- un rato, no le vendría nada mal.

Intentó varios nombres pero era rechazado por estar ya registrados, así que optó por lo más fácil, se llamaría Juan Soto Tercero@hotmail.com
Ingresó los datos y mágicamente –la ventanita para escribir- apareció en la pantalla.

Bien, ahora como se dirigiría a ella, ¿lo haría desde su lugar como psicólogo, o como un simple posteador ad-honorem? . Se tomó la taza de café de un sorbo y mojó la cabeza bajo un chorro frío en el lava platos, y zapateó desordenadamente.

La posibilidad de ser por un tiempo una persona anónima, le abrieron –los ratones- y ya no cabía la menor duda: Juan Soto Tercero, sería un lacho de pura cepa.

Mucho tiempo había reprimido sus instintos carnales con más de una paciente, que llorando se abalanzó entre sus brazos, no quedándole más remedio, que observar el título de Psicólogo colgando de la pared, como foto de enfermera en hospital, llevándose el dedo índice a la boca en señal de silencio. ‘y pensar que si le hago tan solo una caricia, me la serviría como filete de primer corte’ . ¿O acaso el echo de ser psicólogo cercenaba su masculinidad? . Sigmund: ¿Porqué el sofá? ¡Twiggy! ¿Porqué esas minifaldas dejando los muslos al descubierto! ¡PORQUEEE! solía preguntarse camino a casa, cada día después de gastar cajas de pañuelos desechables, y casi siempre el mismo tema, -mi marido ya no me ama, creo que tiene a otra-
¡VENID A MI! gritaba en su interior Juan Soto Tercero, pero solo en su interior, el exterior lo mostraba firme en sus principios… y si ocurría lo contrario, se cruzaba de piernas.

Sr. Gonzalo Ibanez Rissetti:

Que maravilla lo que ha escrito. A veces no necesitamos tantas palabras para llegar al corazón...

Carmen Gloria Andrade

El extraño mundo del posteador ad honorem (3)

Leyó detenidamente el posteo que tanto le había llamado la atención. Era una mujer que clamaba angustiosamente una vida tremendamente dolorosa y por algún extraño motivo, se sentía aferrada a ella no pudiendo salir adelante, también mencionaba un intento de suicidio.

Juan Soto Tercero, pensó que no era la mujer indicada para transformarse en un lacho ad honorem. Creyó que al menor intento de mostrar sus bajos instintos sería rechazado de plano. Tantos años de estudio y una carrera prestigiosa no podría tirarla por la borda, por el solo echo de jugar un rato. No Juan Soto Tercero, dejó de lado todo sentimiento pecaminoso y escribió lo siguiente: Estimada amiga: permítame que me dirija a usted de esa manera, pero al leer su posteo un profundo dolor se apoderó de mi. Trato de comprender sus males, soy arquitecto de profesión, aunque ya he jubilado (primera mentira) poseo una casa en la playa (segunda) y si usted me lo permite, me gustaría prestársela por un tiempo, ya que estando sola a orillas del mar, seguramente sus penas se ahogarán, como lo hice yo cuando mi mujer me abandonó (tercera, él fue el que la dejó) .

La casa de la que le hablo queda en una playa solitaria, y yo mismo la construí, pensando que algún día alguien… no sabía quién, podría ocuparla como refugio al dolor. A mi me sirvió de mucho, ahora pienso que usted debería hacer uso de ella. Posee una paz que nunca antes había sentido en mi vida.
También si usted lo prefiere, y espero que sepa comprender mis buenas intenciones, podría acompañarla en el sufrimiento, ya que mi herida aún no ha cicatrizado lo suficiente.

¡Listo! Dijo, y apretó la tecla de enviar, previo dejar sus datos personales.

Pero había cometido un tremendo error de principiante, no tenía la menor idea de cómo era la mujer, ni cuantos años tenía…¿y si le resultaba un chasco? Había dejado, su número de teléfono celular, justamente cuando comenzó a sentir como vibraba en el bolsillo de su pijama.

¿Vibraba el teléfono señor Misito?.Cuente, cuente. Su historia me está dejando más cautivada que ¿Donde está Elisa? y eso ya es mucho decir.
Me estoy acordando de don Eulogio Mateluna con su siga , siga y a propósito de él, leí en otro blog que la señora Eulalia ,la esposa de don Eulogio había fallecido. ¿Le habrá dado un infarto cuando ud. escribió la historia de la camarita? Si sabe algo, cuéntemelo por favor.

El extraño mundo del posteador ad honorem (4)

“Estoy yendo a tu casa” eso fue todo lo que alcanzó a escuchar. Como no tenía registrado el número, pensó que se trataba de la posteadora . Corrió a ducharse, y mientras estaba bajo el agua, ensayó diferentes maneras de disculpas. La sola imagen de que al abrir la puerta y que se encontraría con un adefesio, lo aterraba.

Se puso su mejor tenida, no porque se tratara de un mamarracho, el tendría que asemejarse a ella, muy por el contrario, trataría de ser todo un caballero. Se puso un resto de perfume francés que aún le quedaba producto de un viaje al exterior y el obligado paso por el Free Shop.
Cuando hubo terminado, sonó el timbre insistentemente.

Ya solo el echo de escuchar a una mujer que aprieta el timbre más de lo necesario, es síntoma de que viene presa de un ataque de histeria de aquellos.

Juan Soto Tercero, tomó una bocanada de aire y abrió la puerta. Tal como lo había presagiado, la mujer era una regordeta de unos sesenta y cinco años, que venía con una perrita en sus manos y una maleta a punto de estallar.

La hizo pasar y sintió como “toda su humanidad”, le reprochaba el haber sido tan gil.
Le ofreció un vaso de agua, ya que la mujer venía con “bochornos” y revisaba dentro del disco duro de sus ciento de entrevistas con pacientes con una patología similar, como sacársela de encima lo antes posible, cuando la mujer le dice: “Yo solo trabajo con libreta y las imposiciones al día” ¿Perdón? No la entiendo, ¿está segura, o se equivocó de departamento? ¡Acaso éste no es el 1314! No señora, creo que se trata de un error, éste es el 1312, el que usted busca es el de enfrente. “¡Huy perdóneme caballero! …es que con tanta cosa, me se equivocó el número” No hay problema le respondió Juan Soto Tercero y la acompañó hasta el departamento de enfrente, tocó el timbre y desapareció detrás de su propio portazo.

El extraño mundo del posteador ad honorem (5)

Pensó que se había logado sacar un gran peso de encima, cuando vuelve a sonar el timbre de la misma manera, o sea, la gorda histérica, volvía a insistir. Juan Soto Tercero tomó valor y abrió la puerta decidido, cuando , del otro lado, una hermosa mujer de unos treinta y cinco años se abalanzó a sus brazos. Miró el número de su puerta pensando que alguien se lo había cambiado, pero no seguía siendo el 1312 …¿pero que hacía tremenda woman en sus brazos? No sabía si hacerla pasar sin antes advertirle que se había equivocado de departamento, cuando la mujer le susurra al oído “Claro bombón que quiero que me acompañes a tu casa en la playa”.

No había error ésta vez, toda la humanidad de Juan Soto Tercero comenzó a sentir el cuerpo de la mujer apretado al suyo. ¿Era un sueño? ¿una cámara oculta de alguna paciente despechada que lo había descubierto? ¿de que se trataba?

La mujer entró al departamento y se desplomó sobre el sofá del living y le dijo: Escucháme papi (obvio, era argentina) no me importa si tenés o no una casa en la plasha, sho solo quiero compañía porque no me banco ni un minuto más estar sola ¿me entendés? Acabo de mandar a mi novio a la mierda, y necesito distraerme para no caer en una depre. Sho soy muy divertida ¿viste?, y eso de los bajones no son lo mío ¿viste?

Juan Soto Tercero, no sabía si saltar de contento, o saltar trece pisos abajo. ¡Que haría con tremenda mujer en su departamento, si además de ser su vivienda, era su consulta.

La mujer comenzó a revisar el departamento como si fuera su casa, y cuando vio los diplomas colgados en el cuarto que usaba de consulta, en vez de sorprenderse le dijo:
Sos un chanta, te hiciste pasar por arquitecto y sho me la creí ¡que boludo que sos! Psicólogo viene mucho mejor., las mujeres morimos por hacer un amor con su propio psicólogo…¿te animás a analizarme?

El extraño mundo del posteador ad honorem (4)

“Estoy yendo a tu casa” eso fue todo lo que alcanzó a escuchar. Como no tenía registrado el número, pensó que se trataba de la posteadora . Corrió a ducharse, y mientras estaba bajo el agua, ensayó diferentes maneras de disculpas. La sola imagen de que al abrir la puerta y que se encontraría con un adefesio, lo aterraba.

Se puso su mejor tenida, no porque se tratara de un mamarracho, el tendría que asemejarse a ella, muy por el contrario, trataría de ser todo un caballero. Se puso un resto de perfume francés que aún le quedaba producto de un viaje al exterior y el obligado paso por el Free Shop.
Cuando hubo terminado, sonó el timbre insistentemente.

Ya solo el echo de escuchar a una mujer que aprieta el timbre más de lo necesario, es síntoma de que viene presa de un ataque de histeria de aquellos.

Juan Soto Tercero, tomó una bocanada de aire y abrió la puerta. Tal como lo había presagiado, la mujer era una regordeta de unos sesenta y cinco años, que venía con una perrita en sus manos y una maleta a punto de estallar.

La hizo pasar y sintió como “toda su humanidad”, le reprochaba el haber sido tan gil.
Le ofreció un vaso de agua, ya que la mujer venía con “bochornos” y revisaba dentro del disco duro de sus ciento de entrevistas con pacientes con una patología similar, como sacársela de encima lo antes posible, cuando la mujer le dice: “Yo solo trabajo con libreta y las imposiciones al día” ¿Perdón? No la entiendo, ¿está segura, o se equivocó de departamento? ¡Acaso éste no es el 1314! No señora, creo que se trata de un error, éste es el 1312, el que usted busca es el de enfrente. “¡Huy perdóneme caballero! …es que con tanta cosa, me se equivocó el número” No hay problema le respondió Juan Soto Tercero y la acompañó hasta el departamento de enfrente, tocó el timbre y desapareció detrás de su propio portazo.

Sra Carmen Gloria Andrade (48)

Lamento comunicarle que la empresa funeraria de mi familia la declaré en quiebra. No más cadáveres que enterrar en vida. Al igual que yo, usted debería iniciar una nueva vida, dejando atrás los despojos de un pasado que no supimos transitar con astucia. Porque no ganamos nada con echarle la culpa a tercero (por lo menos en mi caso) sino, que tiene que llegar en minuto en que nosotros sepamos renacer de las cenizas de lo que no supimos alejar en su minuto.

No más entierros, estoy trabajando en un proyecto un tanto peculiar. Consiste en volver a traer esas almas que no pudieron ser felices en ésta vida, reencarnarlas (ya compré la máquina que los trae de regreso) y darles otra oportunidad.

La empresa se llama “Reencarnarus Again and be Happy”. Como la máquina emite rayos ultra Alfa-Centaurus, al igual que los radiólogos, se necesita cubrirse detrás de una pared de plomo, por los altos grados de irradiación que emite, cada vez que logramos reencarnar un alma en busca de una felicidad que no supieron ver en la otra vida.

Pero yo pensé lo contrario, nada de muros, que la radiación nos contamine con todos sus rayos, quién le dice, a lo mejor así, aún podemos ser felices el reto de vida que nos queda.
O comenzar a vivir, como aseguran otros. Hay una larga lista de posibles radiólogos listo para la aventura…¿la inscribo?

El extraño mundo del posteador ad honorem (5)

Pensó que se había logado sacar un gran peso de encima, cuando vuelve a sonar el timbre de la misma manera, o sea, la gorda histérica, volvía a insistir. Juan Soto Tercero tomó valor y abrió la puerta decidido, cuando , del otro lado, una hermosa mujer de unos treinta y cinco años se abalanzó a sus brazos. Miró el número de su puerta pensando que alguien se lo había cambiado, pero no seguía siendo el 1312 …¿pero que hacía tremenda woman en sus brazos? No sabía si hacerla pasar sin antes advertirle que se había equivocado de departamento, cuando la mujer le susurra al oído “Claro bombón que quiero que me acompañes a tu casa en la playa”.

No había error ésta vez, toda la humanidad de Juan Soto Tercero comenzó a sentir el cuerpo de la mujer apretado al suyo. ¿Era un sueño? ¿una cámara oculta de alguna paciente despechada que lo había descubierto? ¿de que se trataba?

La mujer entró al departamento y se desplomó sobre el sofá del living y le dijo: Escucháme papi (obvio, era argentina) no me importa si tenés o no una casa en la plasha, sho solo quiero compañía porque no me banco ni un minuto más estar sola ¿me entendés? Acabo de mandar a mi novio a la mierda, y necesito distraerme para no caer en una depre. Sho soy muy divertida ¿viste?, y eso de los bajones no son lo mío ¿viste?

Juan Soto Tercero, no sabía si saltar de contento, o saltar trece pisos abajo. ¡Que haría con tremenda mujer en su departamento, si además de ser su vivienda, era su consulta.

La mujer comenzó a revisar el departamento como si fuera su casa, y cuando vio los diplomas colgados en el cuarto que usaba de consulta, en vez de sorprenderse le dijo:
Sos un chanta, te hiciste pasar por arquitecto y sho me la creí ¡que boludo que sos! Psicólogo viene mucho mejor., las mujeres morimos por hacer un amor con su propio psicólogo…¿te animás a analizarme?

El extraño mundo del posteador ad honorem (6)

La mansa woman, perdón, la mujer, se metió en el baño y salió con un mini biquini, una toalla y un bronceador. Extendió la toalla sobre el sofá de la consulta, se untó de bronceador todo el cuerpo, y cuando se lo iba a pasar por la espalda, le dijo: “Dale papi, la espaldita es para vos, dále mientras me pasás el bronceador, quiero que me analices entera, no te detengas por nada del mundo”.

Juan Soto Tercero no entendía nada, ni menos se atrevía a preguntar. Cuando comenzó a esparcir el bronceador por la espalda, la mujer comenzó a gemir de placer: “dale papito que lo estás haciendo de primera, sos un turro, a cuantas minas habrás engañado con eso de que sos psicólogo. Sho también puedo mandar a hacerme un diploma trucho y está todo bien, pero vos que sha debés tener unos cincuenta,¿no te parece un poco demodé?
Ahora lo que las minas buscan es un personal trainner que las sacuda a la primera y no uno que le haga la cabeza ¿viste? Ya no más con el verso, de que todo viene de tu pasado, ahora a los bifes a la primera, un touch and go ¿viste? Dale papito, seguí así así, que para ser un psicólogo chanta, lo estás haciendo muy bien…!huy papito despacito!

Juan Soto Tercero a esas alturas decidió jugársela por completo. Le dijo que no era psicólogo, y que lo suyo era el deporte, y las aventuras extremas, que esos diplomas efectivamente eran truchos, y que escribía como una manera de conseguir mujeres solas en busca de un refugio… un verdadero posteador ad honorem.

Cuando pronunció las últimas tres palabras “posteador ad honorem” la mujer estalló en llantos. No había forma de calmarla, trató de acurrucarla, y ella lo rechazó de plano, y le gritó: ¡Ustedes son todos iguales, buscan una mujer para saciar sus instintos machistas y nosotras como boludas caemos rendidas, pensando de que son la solución a nuestros propios quilombos, cuando en el fondo, son unos pendejos de mierdaaa!!!!”

El extraño mundo del posteador ad honorem
(7 y último capítulo)

Poco a poco la imagen de la mansa woman comenzó a borrase. Juan Soto Tercero, ya no reconocía esos muslos que lo habían vuelto loco, ni la mini era tal, es más, la mujer se había transformado en la señora gorda del principio. El sofá comenzó a sentir el rigor de tremendo peso, hasta que una de sus patas finalmente cedió.

La señora se incorporó, y le dijo: “A ver huashito en donde tení la cabaña, o te creí que la cosa es así poh” Le extendió su mano y le entregó una tarjeta que decía Raimunda Olairtigoechea: Alquimista. “pa que veaí weón que con las mujeres no se juega, mírenlo al perla, haciéndose el arquitesto, si apena ti dio pa sicológico y encima quirí engañar…no poh, te cashé de entrada. Ningún sicológico postea en éste bló, solo unos cuanto postedore ac honoren se atreven a hacerlo, son lo que están má jugado por la colucna del Crístian.

Moraleja poh guashito, si te la vai a jugar júgatela por entero poh, y ná e andar mintiendo, no sabí cuanta mujer anda sola por ésta vida y necesita de verdá un buen consejo, ná de cabañitas en la playa.

La señora juntó sus pertenencias y se fue dando un doble portazo. Juan Soto Tercero cerró el computador y se dijo: “Por hoy, ya fue suficiente”, apenas si llegó corriendo al baño.

FIN

La historia de Juan Soto Tercero, se la dedico a mi amigo Raúl Carmona, psicólogo de verdad, y que vive en la Argentina. Luly: solo te robé algunas cosas de tu vida que alcanzamos a hablar el otro día por teléfono, el resto forma parte de la inventiva autóctona del que suscribe….¿o de verdad te pasó? ajajaja…te mando un abrazo

Ricardo Misito

Es una gran ausencia.

El universo ha ganado una estrella.

RODRIGO

El Vendedor de Posteos (Primera Parte)

Juan Cruz tomó una decisión que le cambiaría la vida para siempre. Nada de lo vivido volvería a encajar dentro de su desordenada vida, ahora su mente, tomaría un cause inesperado, Juan Cruz, dejaría de ser un posteador ad honorem, para pasar a ser un posteador ad billete.

Si se pasaba largos días, horas, escribiendo en diferentes columnas, preferentemente e la de Cristián Warnken, ¿porqué no probar, hacer de “esa adicción” (como le gustaba llamarlo), un trabajo remunerativo?.
Hacía unos años que había visto la película Estación Central, donde una mujer escribía cartas, a la gente analfabeta. ¿Porqué no intentar algo parecido?

Juan Cruz, juntó sus últimos ahorros, y compró en una tienda de camping, una mesa y dos sillas plegables. Se sentaría a escribir posteos en base a las ideas que los clientes le pidiesen. La remuneración, sería por palabras, cien palabras pasarían a costar el equivalente a tres quilos de lomo vetado, más una botella de un buen vino tinto. Si había que escribir para muchas personas, el vino haría las veces de “disparador” y las ideas podrían llegar a ser lo suficientemente entretenidas, como para seguir captando clientes. Creía mucho en eso de “boca en boca”.

Mandó a hacer unas tarjetas donde decía: Juan Cruz, Posteador, daba su teléfono y su mail. La idea, era que los clientes se sentaran, leyeran los diferentes blogs y le pidiesen que opinase sobre uno en particular. Era fundamental que los clientes dejaran asentado que tipo de inclinaciones poéticas, políticas y religiosas profesaban, para que el posteo no los sorprendiera. Como Juan Cruz se definía “un verdadero agnósico” en los tres temas, el trabajo tenía garantizado cierta pluralidad, para que nadie saliese perjudicado.

(cont)

El Vendedor de Posteos (Segunda Parte)

Cuando hubo juntado todo lo necesario, tomó su computador y se dirigió al metro Escuela Militar. Alquiló por un mes un espacio, y se sentó a esperar el primer cliente.
Levaba los recortes de casi todos los blogs de los últimos seis meses aparecidos en El Mercurio. Las primeras personas que tímidamente se acercaron, lo primero que le preguntaban si tenía el blog de Hermógenes donde él se despedía de sus lectores. Como Juan Cruz se lo sabía de memoria, en vez de buscar entre tantas carpetas “perfectamente identificadas” les hacía un resumen de lo que había escrito y el número de posteadores que llevaba el blog. Cuando decía la cantidad, (eran más de dos mil) la gente desistía, porque entendían que ya casi estaba todo dicho, y gastarse tres kilos de lomo vetado , más la botella de vino tinto, era todo un exceso.
Entonces ofrecía el de Cristián, Gandolfo, Tironi, Rojas, Ampuero etc, etc, pero no pasaba nada. Llegó a ofrecer el del Padre Berríos junto al de Hermógenes, para mostrar su neutralidad, pero aún así, la gente no se interesaba.

Fue ahí cuando Juan Cruz comenzó a entender el verdadero sentido de su negocio, y ofreció postear en liquidación. Mandó a construir un cartel que decía en grande SALE, otro 50% OFF , y el más grande que decía POR FIN DE TEMPORADA POSTEOS AL COSTO.

Pero nada cambió la situación, ni menos, su propia desesperación. Pensó que había elegido un mal punto de venta, y se cambió al Metro Universidad de Chile. Como era una estación frecuentada por muchos políticos, abogados y ex Capuchineros, creyó que era el lugar adecuado, pero nada. Ya no solo estaba cobrando un paquete de salchichas por cincuenta palabras y una bebida cola, sino que además, tenía que salir arrancando de los pacos, porque lo confundían con un vendedor ambulante, cosa que molestaba más a su ego, que a él mismo. Al parecer, el ego se nutre de elogios, pero la guata de Juan Cruz, a éstas alturas, se nutría exclusivamente de comida chatarra.

(Cont)

El Vendedor de Posteos (Tercera Parte)

Hacía quince días que había comenzado su negocio, que creía era la papa, y tan solo tres personas le habían echo un encargo, como los tres eran primos, negoció, unas entradas al Circo de los hermanos Fierro, para llevar a sus hijos el fin de semana.

Pese a todos los contratiempos, y el constante ruido a hueco de sus tripas , siguió insistiendo, pensando que alguien importante lo contrataría para que escribiese los post que por alguna razón de tiempo de ese personaje, no había podido responder, y finalmente el VIP apareció. Las oportunidades siempre llegan, solo que no hay que desesperarse.

Se trataba de un connotado escritor, que había sido “suspendido” de su casa editorial, por escribir fuera de tiempo, y no cumplir con el contrato.
Como era un verdadero BEST VIP de la literatura, pidió reserva absoluta y lo citó a su casa.

Juan Cruz creyó que había dado con la persona indicada, lo importante, era que ambos se necesitaban, y que finalmente, el ego y la guata, habían suscritito un acuerdo tácito. Si persistía el hambre, el ego se tenía que replegar al fondo calladito, calladito.

Cuando llegó a la casa del connotado letrado, se encontró con una de la bibliotecas personales, jamás imaginada. Todos los libros, que deberían ser unos cincuenta mil en total, ordenados de la A a la Z. Cada uno con su ficha personal, resumen de lo que él, supuestamente, había leído. Pero no todo lo que brilla es oro.

(Cont)

El Vendedor de Posteos (Cuarta Parte)

Resulta que el afamado letrado, con suerte había leído a Sandokán y uno que otro libro de Julio Verne en su juventud, además las fichas, eran de “ex colaboradores”, que le habían echo un resumen, de dudosa calidad literaria, como si se trataran de resúmenes hechos por lustrabotas del paseo Ahumada.
Le acercó a Juan Cruz unos escritos medios tachados, con aclaraciones a los costados. Le pidió que los ordenara y les diera un cierto sentido.

Juan Cruz se abocó de lleno a la tarea de descifrar cada uno de los escritos, muchos de ellos embetunados en diferentes colores de pomada.
Todos eran un tanto inconexos, por lo cual el trabajo era más que agotador. A la semana pidió un aumento de sueldo, y el letrado le entregó una suma jamás imaginada. Adiós al banquito de estación de metro, adiós a tantas elucubraciones absurdas que tenía que escuchar todos los días, sin lograr vender el mínimo posteo.

Legaba a la casa del “escritor” a las ocho de la mañana y se retiraba pasadas las doce de la noche, parando exclusivamente, al medio día, que era cuando se juntaban y le iba comentando el avance en el trabajo.

Había que reconocer que el letrado tenía una asombrosa capacidad de memoria, que en definitiva, era su único capital. Juntaba frases de uno y otro escritor y las armaba como un verdadero puzzle, terminando haciendo entretenida la lectura.

Así pasaron los largos tres meses del verano, en que Juan Cruz no supo si la temperatura había superado los treinta grados, ya que en la vieja casona, las gruesas murallas de adobe, no dejaban pasar el calor del exterior. Pero no le importó, muy por el contrario, había logrado juntar gran cantidad de dinero por lo que podía seguir siendo un posteador ad honorem, como lo había sido siempre, solo que ésta vez, sin la premura del que “hoy que como”…¿se entiende?

(Cont)

El Vendedor de Posteos (Quinta Parte)

Una vez ordenado y darle cierto sentido a todos los escritos, Juan Cruz, se tomó una semana de descanso en una cabaña en una playa solitaria.
Nada de escritos, su vista estaba cansada, y solo quería sentir los rayos del sol, y el ruido del mar.
Calculó que con lo que había ganado, podía comprarse un pasaje a Europa y recorrer los museos que eran su otra pasión, solo que los conocía gracias a los circuitos virtuales de Internet. Se imaginó parado frente a un cuadro de Van Gogh ¿qué le produciría? Si al igual que Vincent, no había logrado vender ni un solo post en vida, por algo se sentía tan hermanado con el pintor.

Esa noche en la cabaña, tomó más de la cuenta. El letrado le había regalado una caja de vino francés, y sin darse cuenta, había tomado casi tres botellas, cuando un repentino vómito lo volvió en sí. Estaba a punto de rebanarse una oreja como su hermano virtual Vincent.

Recordó que entre los libros que había ordenado, uno contenía los manuscritos originales que Van Gogh le había enviado a su hermano Theo. Todo comenzó a encajar, el letrado, era un verdadero impostor que había comprado manuscritos antiguos, en sus constantes viajes a Europa, dado que provenía de una familia muy acaudalada, y como no tenía preparación alguna en la literatura, recaló en los posteos con varios pseudónimos, utilizando la vieja técnica, que hiciera famoso a William Shakesperare.

(Cont)

El Vendedor de Posteos (Sexta Parte)

No hay porqué sorprenderse, Willy poseía conocimientos básicos de literatura, y tenía a varios lacayos que escribían por él. El más VIP fue El Lacayo Hamlet , el verdadero inventor intelectual del, “To be or not….” que lo escribió después de que encontrara a Willy en brazos de su amante. Un Teniente Francés que había desertado de Waterloo, dejando a Napoleón con un dolor de guata, (de ahí su mano tomándose el obligo) del que no se pudo recuperar jamás.

Si, ya sé, las fechas no coinciden en nada. Uno vivió entre los años mil quinientos ochenta y tantos, cuando la batalla se libró en el 1815. Pero si logramos soltar nuestra mente, y dejarla libre de ataduras, podríamos dejar pasar ese “pequeño detalle” por alto.

Pensemos que si lo viéramos en una película Hollywoodense, protagonizada por Tom Hanks, donde el tiempo y espacio no tienen límites, capaz que Willy y el Teniente, podrían ser una pareja sorprenderte, y Tom se ganaría su tercer Oscar, y la teoría de Einstein, en que todo es relativo, sería un éxito asegurado para la Paramount Pictures.
Entre tantos Códigos, Vampiros, y Conspiraciones, una mentirita más…ganancia de pescadores.

Espero sepan entender que hoy es domingo 6 de setiembre de 2009 y llueve desde ayer casi ininterrumpidamente. No, no es que el agua se haya filtrado por la canaleta de mi cerebro…siempre fui igual.

Ah, del literato, nunca más supe nada, parece que descubrieron su técnica, porque nunca más vi un Best Seller con su nombre en las librerías. Yo por lo pronto, seguiré enviando post…en una de esas … quién dice, mientras: ¡Aguante guatita!

Si ya sé, hoy es lunes, ayer sucumbí en un mar de dudas ya disipadas….como el tiempo.

(FIN)

Para la Sra. Nora, del post Nº 35, unas líneas escritas para mi madre, que tal vez es el espejo de la muerte de un hijo, no lo sé. Con amor:

Quizás me he llenado de cicatrices
mamá
Ante la idea de la muerte
de la tuya
Entre todas las lágrimas posibles
elijo tan sólo una
La más vasta, inalcanzable
eterna y profunda
Elijo la lágrima de tu ausencia
En donde me quedo desnudo
esperándote y
Ocultándome del temblor de tu partida.

Gracias. Ha puesto en palabras sentimientos que he vivido sin poder expresar tan bellamente.

Viene a la luz mucha oscuridad cuando parte de pronto y sin permiso un amigo entrañable y propio. Propio por lo único del universo que creamos entre dos, cuando ocurre la cercanía y el afecto. Veo que como pocos, o como muchos, Pierre Jacomet y tu mismo, crearon un universo privado de conversación y encuentro en el que dieron alas a la imaginación y a la poesía que es lo que da sentido a la vida. La vida literaria y la vida vida. ¿Qué más que el compartir mundos nos justifica? ¿Qué más dicha que el arrojarnos a las seducciones del encuentro profundo, a la aventura de exponernos en lo que somos frente a la amistad?

Señor vendedor de posteos (62 al 67), necesito con urgencia de sus servicios,quiero que por favor le envíe un posteo a un amigo que traicionó mi confianza, dígale en la forma más elegante posible que se vaya a la misma m...Yo no puedo hacerlo , no porque no sepa escribir, lo hago bien y también puedo redactar ; pero en este momento en que la m...me sale hasta por los poros no podría hacerlo, dejaría de ser una dama y eso no es posible. Hasta ahora los garabatos no están en mi vocabulario, no digo uno ni aunque me apreten el cuello, así que por eso le estoy haciendo a Ud. el encargo.
Resulta que yo confiaba en él , no había nadie en quien confiara tanto y me traicionó. Le rogué , le supliqué que no me lo dijera , le dije en todos los tonos que no quería saber la verdad. Se supone que los verdaderos amigos están con uno en las duras y en las maduras y no era mi amigo...
Todas las noches yo tenía una cita a las 22hrs., esperaba con ansias que la hora llegara y no falté nunca a ella , como fuera siempre me las arreglaba para estar ahí, en todo este tiempo no acepté nada en ese horario y llegaba a casa como fuera, hasta pagando taxi para no atrasarme.Toda mi vida giraba alrededor de esa cita y este tal por cual me la arruinó, ha dejado mi vida vacía y ahora ¿qué hago?
Me lanzó a la cara lo que yo no que deseaba saber, me tapé los oidos para no escuchar;pero igual la supe.Me contó el final de ¿Dónde está Elisa? y esta dama que no quiere irse a las pailas (por los garabatos)le encarga a Ud. que lo mande a buena parte. Muchas gracias.

Tan buenos recuerdos de Akira Kurosawa y su paso por chile

Estimado Cristian y Esteban,
me entero en Rio de Janeiro del fallecimiento de Pedro Jacomet.
Lo recuerdo a principios de los ochenta en clases de piano con mi madre Flora Guerra y luego haciendo musica de camara juntos: el al piano y yo con la viola en su casa del Golf. Finalizada la musica, Susana nos llamaba a tomar el te con ayuyitas frescas del Unimarc.
Beleza !!!

Cuando un amigo se va, queda un espacio vacío,que no lo puede llenar la llegada de otro amigo...Eso lo dice en su canto Alberto Cortés y que verdadero es.Un amigo es ese fiel personaje que está siempre contigo,el que te comprende y no te critica,el que te muestra tus equivocaciones sin juzgarte,el que está siempre ahí para consolarte en tu pena o reir con tu alegría.Un amigo es el abrazo sincero que te estrecha con cariño, es la palabra de aliento cuando sientes que la derrota te ronda, es la mano que se extiende para apoyarte cuando tropiezas,es la voz que escuchas cuando todos te han dejado, es el que no te abandona por muy mal que te vaya ,el que te visitará cuando estes enfermo y el que aunque un día ,ni Dios lo quiera, caigas a la cárcel seguirá estando contigo.
Si tienes la dicha de tenerlo, cuídalo y jamás lo traiciones.Uno de los dolores grandes que se puede sufrir es la traición de un amigo, es el abandono injustificado, es la ausencia de su apoyo y su alejamiento en las dificultades porque te das cuenta que no era tu amigo, al que tú elegiste para considerarlo como tal, es una desilusión que mata algo en tí.
Hoy es Domingo y estoy aquí recordando a los antiguos:M.Teresa,Lucy,Elfrida, Carmen Greig, Chano, Javier, Paty Pereira, Florencia, Patricia G, Pilar. A los que ya se fuero y en algún lugar descansan y velan por mí:Pedro Jorge Gamboa, Jorge González,Alberto y Gaby Orrego,Nanita, Pato y a los nuevos, Georgy, la que me acompaña en todo en La Serena y a mis hermanos en nuestra forma de ser y de vivir,los Plumíferos Paragüeros:Ricardo Peñay Lillo(mente brillante,mesurado y certero),Ricardo Misito(crativo y genial),Cayoya(un mundo interior donde se esconde una artista),Ana Paola(dulce y tierna psicóloga),Viviana(artista querendona,pies en la tierra, pinta precioso)Leo(vida a mil y generoso),Rodrigo Opazo y Jorge Veas(metidos en sus profesiónes y mis compañeros en la talla rápida).
A todos ellos, gracias por su amistad.

Norlfa Huerta…gracias. A su lado somos unos liliputienses. Usted siempre se ha preocupado por sus amigos, mucho más de los que tenemos el honor de pertenecer a su séquito.

Gracias por su amistad.

Ricardo Misito

Comandante Noe:

Gracias por el cariño que sabemos bien, esta en el corazón grande y noble que pocos como UD. poseen.
Retornaremos en gloria y majestad todos al nido de los plumíferos, solo falta pasar por una turbulencia que nos tiene metidos en el interior del alma, pero no por eso recordando a un equipo que se comunica bien sin palabras porque el puente es sólido y existe.

Cariños,

Carmen Gloria

El vendedor de posteos mentirosos

Había una vez, un pequeño país, en que se respiraba un ambiente de plena felicidad.
En los automóviles, los niños jugaban con el último regalo comprado por sus padres, éstos, a su vez, para fingir su felicidad marital, acostumbraban a ir callados, como ensimismados en sus vidas interiores, como si uno no tuviera que ver uno con el otro, lo más parecido a un juego de estrategia.
Era asombroso detenerse en un semáforo y “sentir” la frialdad que se profesaban. Seguramente si existiera el Campeonato Mundial de Indiferencia, ése pequeño país, sería el campeón mundial, o por lo menos, estaría en el libro de records de Guinnnes

Los Malls siempre atestados de público ávido por comprar más y más. Las manos repletas de bolsas de multitiendas, los supermercados, con sus carros llenos de mercadería.

No solo se preocupaban de los bienes materiales, sino que también, dejaban los espacios verdes vacíos, para permitir que la hierba creciera libremente. Ecología más felicidad, el perfecto equilibrio de un mundo jamás imaginado, que ni siquiera en el Wonderland de Alice, había logrado plasmarlo de esa manera.

Es a ese pequeño país, llegó a desbordar tanta felicidad, que un día el Ministerio de la Felicidad, tuvo que contratar a vendedor de posteos mentirosos, para tratar de equilibrar la balanza. Tanta felicidad podría llegar a ser barrida de un plumazo, si no se tenía en cuenta el opuesto, de una manera proporcional.

Hubo acaloradas en las sesiones entre Diputados y Senadores, y finalmente se logró un consenso: Consulta Popular, todos los habitantes debían votar, si contratar al posteador mentiroso o no. Presos de un miedo tremendo, (no es nada fácil perder lo material) el resultado final fue de casi quince millones a favor, y uno en contra. ¡Siempre un disidente para desentonar!

El vendedor de posteos mentirosos (segunda parte)

Cuando llegó el vendedor de posteos mentirosos a la capital del pequeño país. Un sinnúmero de habitantes lo abuchearon cuando fue presentado a la prensa, por medio de la Ministra de la Felicidad.

Como fondo, se tuvo que hacer escuchar miles de carcajadas pre-grabadas, para que la gente lograra entender el verdadero equilibrio que tenían que lograr, antes de sucumbir, por no tener, el “lado opuesto”, como le gustaba llamar al posteador de mentiras.

Una vez emitido en Cadena Nacional , el verdadero propósito de su visita, la población, intentó aceptarlo, y antes de lo esperado, la gente comenzó a hacer largas filas frente al Ministerio de la Felicidad.
Daba la sensación, de que se trataba de una estrella de rock a nivel mundial. El delirio de la gente comenzó a contagiar a toda una población, sedienta de declarar tus sus más íntimos sentimientos.

El posteador de mentiras, muy pronto se dio cuenta que no daría a basto, para atender a semejantes quejas, y se tuvo que traer más postedadores mentirosos de lugares tan fríos y recónditos como la mismísima Groenlandia.

Las denuncias de “falsa felicidad”, comenzaron a inquietar al propio Ministerio, que había gestionado su visita. Se lo quiso inculpar de escribir falsos post, para ensuciar “la imagen país”, por lo cual, antes de atender a toda una población, tenía que comparecer ante el Juzgado de Garantías.

Muy pronto el grupo de posteadores mentirosos, se vio superado en número y los carros lanza agua, tenían que mojar a la multitud que se agolpaba frente al Ministerio, ya que la temperatura de los testimonios, llegaban a superar los cincuenta y cinco grados Celsius.

En una ocasión , la declaración de falsa felicidad de una famosa y acaudalada señora de la alta sociedad, hizo que se incinerara a lo Bonzo frente al Ministerio, teniendo que salir la propia Ministra con matafuego para apagar las llamas…pero ya era tarde.
A los funerales, concurrió toda la población con máscaras Venecianas, para tapar su verdadera identidad.

El país estaba cambiando.

(cont)

El vendedor de posteos mentirosos (tercera parte)

¿Pero que era lo que había que cambiar? ¿Porqué un país pleno de felicidad, tenía que tratar de “equilibrar’ su felicidad, si la había ganado en base a esfuerzos de años de bonanza económica?... ¿era necesario sumarle más sentimientos verdaderos?

Es verdad que también existía un sinnúmero de posibles posteadores callamperos, que sí tenían cosas por decir…pero eran lo menos. En la TV casi no se mostraban sus miserias, todo era propio de la “clase acaudalada”…los que sufrían de verdad el tener que callar sus miserias.

“La pobreza no existe”, decía un cartel puesto por algún candidato, a la entrada de una población callampa. Pero era totalmente injusto tratar de poner las dos caras de una moneda sobre una misma balanza.

Fue tal el surgimiento de los posteos mentirosos, que se instalaron puestos de primeros auxilios, para asistir a los enfermos del corazón. Se tubo que importar psicólogos y sociólogos de otros países, para tratar de entender el verdadero significado de “la supuesta felicidad”.

Canales internacionales como la BBC, CNN, History, instalaron sus propios cuarteles de investigación, para lograr descubrir el virus…perdón, el mal de la “Falsa Felicidad” como se llamó a la incipiente pandemia, conocida como (FF).

Las Naciones Unidas (en un echo inédito) mandó a cerrar las fronteras, e instaló a lo largo de todo el territorio, alto parlantes con risas, para que el resto del orbe, pensara que se trataba de un mal pasajero.

En Alemania, los laboratorios comenzaron en busca de la vacuna”Pro-Felicidad”, para eso, se pidió el envío de diez matrimonios típicos del país de origen, para extraer células vivas de su tejido. El problema, fue que cuando analizaron las células a través del microscopio…todas habían fallecido. Como si el amor entre dos seres hubiese mutado para siempre.

El Vaticano fue el primero en pronunciarse, difundiendo la frase de Juan Pablo Segundo “El amor es más fuerte”, pero ya era tarde, la pandemia había tomado todo el territorio, y amenazaba con borrar todo rastro de felicidad.
Una tragedia de proporciones.

…mientras en Hollywood, alistaban las camaras.

(cont)

El vendedor de posteos mentirosos (cuarta parte)

La vacuna fue todo un fracaso. Los laboratorios intentaron separar los genes, e intercambiarlos, pero ninguno reaccionaba. Los matrimonios tuvieron que regresar, en aviones separados. Por lo menos, investigaciones hechas en el Bayern Munich de la Bundesliga, señalaban que ante la “incipiente verdad” era aconsejable que cada integrante, regresara en aviones separados.

Las compañías aéreas, alertadas que traerían de regreso a los diez matrimonios “infectados”, tomaron más medidas que cuando se cayeron las Twin Towers. Ya no se buscaban a posibles miembros de Al Qaeda, sino que los habitantes del pequeño país, se los aislaba al final del avión, y se les ponía una especie de Burka para no contaminar al resto de los pasajeros. En realidad, los matrimonios, siempre habían sentido en su fuero interno, que una especie de Burka los separaba irremediablemente, pero había que seguir adelante, con una “tradición familiar”.

Cuando se supo la noticia de los fracasos en los laboratorios, se convocó a las tribus aborígenes, para que danzaran, y así ahuyentar a los males espíritus (que culpa tenían ellos), pero así lo decía el protocolo.

Los aborígenes, conscientes de su poder, intercambiaron danzas por hectáreas de felicidad. Fue así que se quedaron con casi todo el territorio, devolviendo tierras que no consideraban provenientes de sus ancestros.

El posteador de mentiras, pese a todo, llegó a tener oficinas, en el mismísimo Ministerio de la Felicidad, y le tuvieron que dar un programa en horario prime, para dar algunos consejos.

El programa llegó a medir 100 puntos de rating on line. No había habitante del territorio, que se perdiera las lecturas del posteador de mentiras.

Había logrado juntar tanta cantidad de falsas felicidades, que los habitantes comenzaron por primera vez a mirarse a los ojos, y atreverse a confesar, que lo que estaban viviendo, no los llenaba plenamente, y necesitaban una segunda o tercera oportunidad.

Tuvo que crearse otro Ministerio. El Ministerio de la Verdad.

(cont)

El vendedor de posteos mentirosos (quinta parte)

Al Ministerio de la Verdad, fueron llegando matrimonios, amigos, compañeros de oficina, hijos, hermanos, padres, curas, prostitutas, pescadores y un sinfín de personajes, que creyeron vivir una vida plena de felicidad, cuando escucharon al posteador de mentiras y su programa “Dígalo con Amor”, algo así como un “Dígalo con Mímica” pero con un abrazo y una intensa mirada, que eran medidos por un abrazómetro y mirómetro. Si vencían la prueba, podían dar su testimonio a los televidentes y se les aseguraban que las fronteras (y las líneas aéreas) los llevarían al destino elegido libre de impuestos.

Solo una pareja llegó a la Gran Final. El programa midió 101 por ciento de rating on line, sobrepasando el “Yes we can” de Obama en su discurso inicial.

El mismo Obama y Michelle invitaron al matrimonio ganador, a dar una caminata por los jardines de la White House, incrédulos de que por fin, un matrimonio, lograra traspasar las barreras de las relaciones: “aparentemente felices”.

Está claro que el vendedor de posteos mentirosos cumplió una etapa, y el programa llegó a su fin, como lo señalé anteriormente.

Feliz recogió su computador, y vació el disco duro, en un río que atravesaba la capital. Pensó que el agua limpiaría todo vestigio de falsos matrimonios, falsos “te llamo” “Llámame mañana” “Nos juntamos de todas maneras”…etc. etc. …y que de ahí en más, las falsas promesas, sería de ahora en más, material de exportación al resto del mundo, como ejemplo, de cómo dos personas pueden llegar a amarse sin necesidad de mentiras de por medio, … o separarse, y que cuando te dicen “mañana te llamo”…te llaman.

(FIN)

DEUDORES A-MOROSOS DE PRÉSTAMOS MENTIROSOS

Sr. vendedor de mentiras (81):

Retumban en mi recuerdo ideas aplicables a sus ilustrativos posteos:

“Deudores morosos”

“Nada nuevo hay en la economía de mercado.
En Alejandría incluso existían contratos a futuro en la Bolsa de algodón.
En Babilonia, al morir Alejandro, se produjo un pánico que tuvo consecuencias económicas semejantes a las que vivimos.
Ni menciono los mercados del siglo XII, ni la quiebra del banco emisor de moneda de los Fugger, quiebra que sacudió al planeta entre 1597 y 1607.
Los períodos de manía y depresión se suceden monótonamente a lo largo de la historia.
Las pillerías también.
Hoy en India, una noche en el hotel Taj equivale al ingreso anual de uno de los 250 millones de individuos del estrato más pobre.
Se podría decir que los terroristas son los pasajeros, no los que protestan.
Y así vamos, al despeñadero.

“En 594 a.C., Solón dictó la ley Seisacteia que abolió deudas e hipotecas (los abusos de los terratenientes eran insoportables). Antes comunicó su intención a sus amigos, que se endeudaron hasta la coronilla y nunca pagaron. Se les llamó kreokópidas; es decir, "los que no pagan sus deudas". (Plutarco, Vidas paralelas, Espasa-Calpe, Buenos Aires, 1948, p. 26).

“Sus hijos putativos -entre otros- son los brillantes CEO de bancos y fondos de inversión, que se asignaron bonos enormes por "buen desempeño" al perder los ahorros de millones de personas. No devolverán ni un centavo. En Estados Unidos tuvo que intervenir el fiscal para frenar a los ejecutivos de AIG, que seguían ordeñando.

“Dos mil 692 años de experiencia, y no aprendemos que el sistema -capitalista o socialista- no es el escollo, sino nuestra codicia, desdicha e insaciabilidad.
El humano, imperfecto homo faber, inventa herramientas y diseña sistemas desde eras inmemoriales.
Usa las herramientas para matar y los sistemas para abusar.

“Casi dos mil setecientos años. Mm... Ni los burros son tan imbéciles.
Claro, los burros siguen en el paraíso.
Nosotros no.”

Señor vendedor de mentiras:
Quien mejor sigue sus ideas… es el ausente homenajeado:
…
… PIERRE JACOMET…
…

(Continuación)

… Sin duda la vida trasciende a la muerte… las ideas siguen vivas. Eso, Pierre Jacomet lo sabía muy bien; por lo mismo, leía y leía… dialogando con quienes no estando… están…

- “¿Cómo seguir conversando con un amigo muerto?”

- Descubriéndolo entre los que viven, que aunque no lo distingan desarrollan de algún modo los aportes diseminados por las ramificaciones desconocidas del dialogar.

La carta recién citada, fue publicada en Emol el 29 de noviembre de 2008 y habla en el fondo de lo mismo que denuncia alegóricamente Ricardo Misito, con la venta de mentiras, de ilusiones tramposas, con la falta de autenticidad, que daña sin piedad y que lleva al mundo a crisis sobre crisis, que son colapsos de abusos acumulados.

La carta – antes citada - fue sorprendiéndome gratamente al brotar de ella sabia lucidez frente a las crisis económicas y sus circunstancias.

Se hizo evidente que tras su autor había mucho más.

Efectivamente, Pierre Jacomet registra entre sus obras recientes: “Lucidez del Abismo”; que si posee estilo similar a la carta, espero leer en cuanto pueda.

Da la impresión que los sistemas se rigen por aquella ley enunciada por Ortega y Gasset, según la cual en un sistema estructurado, todo “uso” resiste una cierta dosis de “ab-usos”, sin dañarlo significativamente.

Si es así, se entenderá que la vida organizada produciría más beneficios que desilusión. Sólo que, la práctica del obtener ventajas más allá de lo razonable (hecha profesión prestigiada), lleva a que progresivamente esa dosis de abusos crezca hasta causar el colapso del sistema.

Si no se ajustan las pautas de valores, que privilegian distorsionando la moneda de cambio y sus maniobras especulativas, por sobre el producto o servicio, no quedará más que aceptar las crisis como abismos desastrosos de ciclos mal entendidos como “naturales”.

“Señor Peña y Lillo:

”Exactamente. Nuestra insaciabilidad nos hace caer en el ab-uso que descompensa el sistema (de cualquier color) y lleva al colapso. Los griegos lo sabían muy bien. Toynbee habla de los peligros de la idolización de un sistema efímero. El doctor Inge dice que "nada fracasa tanto como el éxito".
Por último: la anarquía (económica o de cualquier tipo) no funciona jamás.”

Posteado por:
Pierre Jacomet Ollivet
30/11/2008 17:05
[ N° 8 ]

Don Pierre:

Tiene usted razón en que el éxito es un fracaso, cuando deriva de la venta de ilusiones engañosas. La sana ilusión es motor del vivir y base de la felicidad. Pero la venta de ilusiones engañosas, de falsa felicidad, trae consigo la desdicha que degrada y se expande como el virus descrito lúdicamente por Ricardo Misito.

La crisis de los créditos, es colapso inducido por quienes lucran vendiendo ilusiones de felicidad, obtenida gastando recursos antes de trabajar para ganarlos.

“¡Súbanse a gozar de ser llevados en el carro de la felicidad!”… parecen gritar entusiastas con sonrisas prometedoras, los vendedores de falsa felicidad, quienes así se aseguran de atraer más incautos. Los mismos que luego del “goce fugaz” deberán alinearse delante de la enorme fila de esclavos, a trabajar el doble para devolver lo gozado.

Tiene usted razón – Sr. Jacomet - en que el éxito es un fracaso, cuando funda en el hambre de mañana, que sigue a la delicia que reemplazó al pan de hoy.

Bendita sea la tumba donde nunca
se acallen mis palabras.
Bendita lápida donde reza,
aquí yacen
un ser inmerso en agua
sin tierra, aire, ni fuego

Bendito el verdugo
que lanza su silencio como daga afilada.

Benditos mis hijos,
sus madres,
y mis casi dos o tres amigos.

Bendito
al que madruga y que su Dios lo ayuda.
Sat Nam por él.

Bendito al que me acosa
para que le pague el arriendo
sabiendo que apenas sustento.

Benditos todos los que elogian mi trabajo
y entienden cuando el amarillo muta en rojo,
rojo a despojo, destajo y desvelo.

Bendito al llamado oportuno
y al que me presta la cinta
para medir la soga.

Bendito el que acerca el banco
Bendito el que lo retira
Bendito el cuerpo que oscila.

Porque ya nada me acalla.
ni la siútica mortaja,
ni el cajón bajo las llamas.

Bendito el silencio,
aunque retumben mis palabras.

…a mis amigos plumíferos.

Sr. Warnken:
Puede seguir conversando con su amigo,en tanto no lo olvide,porque,"las personas nunca mueren solo las mata el olvido".
Al leer su columna,hemos aprendido a conocer un poco a su amigo,al entregarles tan bellas palabras,nos damos cuenta que en vida fue un "ser de Luz",por lo tanto no ha muerto solo se a transformado,en un sabio y eterno romántico de los últimos tiempos.
Solo debe agradecer de haber tenido la oportunidad de conocerlo,pero él no ha muerto,porqué Ud.,lo tiene en su corazón donde vivirá eternamente.

Cristian,disfruto tanto tu prosa, tus entrevisats en televisón, te he seguido con fidelidad. Lástima que perdiste a buen amigo,los amigos son un regalo.
Sin embargo quisiera decirte que me choca verte retratado con políticos, dejando de lado tu preciosa independencia de ideas y posturas que tanto le hace falta a esta país.
Afectuosamente.

Uff, que suerte la tuya tuvistes por un tiempo un amigo con quien conversar , eso es un regalo devino...lo que es yo , me cuesta hablar hasta conmigo misma para que decir con los demás...cada día entiendo menos a los seres humanos lo mas seguro es que sea mi terquedad en querer ver un mundo que no existe, de hablar las cosas por su nombre y ser transparente en los sentimientos,por no quedarme callada con lo que no me parece y ser frontal no querer que nada me impresione y solo escuchar los consejos que me dicen " amiga haste la que no ve nada " así es el mundo y ya .
Sorry por mis faltas de ortografias y mi redacción , soy un fiasco pero no me resisti a escribir .Saludos si alguien lo lee y que tengan una linda semana .

Y la primavera nos alcanzó con su extravagancia… Por lo menos se dignó a despertarnos con llovizna. Nos da permiso para la melancolía, muy necesitada por muchos. Sobre todo si se trata de nostalgia por la partida de alguien como Pierre Jacomet.
Por azar, pude empezar a admirarlo en mi hermano, como su único alumno de piano. Me alegro de no haberlo conocido desde el área de la literatura, sino que desde su inmensurable cariño, me doy cuenta que no sólo me dejó recuerdos, porque a través de sus libros voy a poder seguirlo escuchando.
Me quedo tranquila con pensar que en sus últimos días le pude entregar música, creyendo (ilusamente) que Rachmaninoff lo ayudaría a despertar de su agonía. Supongo por lo menos que sus sueños anduvieron por caminos sinuosos recorriendo paraderos olvidados.

Cristián, gracias a ti, hoy me duele su partida.