Estoy de acuerdo en que estos son tiempos interesantes como para escribirlos y narrarlos. Pero no creo que tan calmos como te figuras.

Y a propósito de franceses contemporáneos y 'tiempos planos o tranquilos'... hace mucho tiempo no me reía tanto como con Houellebecq y Las Partículas Elementales (ya hace un par de años eso sí; lo que escribió después fue una repetición 'penca' de lo primero en todo caso)

COMO SABER SI SI ES ESCRITOR MALDITO

EL HECHO DE entrometerse en la LA

LA actividad inútil de la creación de belleza es entrar en el terreno y la jurisdicción de un Dios que es muy celoso de sus atributos, parte de los cuales los artistas roban, como comprobé al seguir la biografía del poeta maldito de Francia, Arthur Rimbaud.
”¿Qué te duele Fox para tener una vida tan disparatada?¿Por qué tu única paz está en escribir? ¿Qué pasa con la felicidad que no te llega?”

Estas interrogantes se agudizaron al verme expuesto y reflejado en una serie de largas lecturas de mi amada revista “New Yorker” y del libro “El inútil de la familia”, del escritor Jorge Edwards. Mientras, como para rayar la cancha y darme pequeñas certezas, diseñé un juego mental consistente en establecer una serie de pruebas de calificación que me permitieran saber si yo era realmente un bohemio maldito y, por lo tanto, si estaba capacitado para ser escritor.

Primera regla:

Me he planteado que la primera regla de oro del escritor es vivir cada día como si no hubiese mañana. El escritor debe tener una vida de sensibilidades extremas, ser el supremo experimentador y acumulador de experiencias vitales, naturales o sobrenaturales. Ser poseedor del vértigo vital. “Vivir para contarla”, como diría García Márquez. El problema es que esto conduce a ser un marginal.
El sedentarismo y la estabilidad, aggiornamento o aburguesamiento destruyen la búsqueda frenética de la Belleza.

¿Con quién mierda te apareas?¿Qué mujer va seguir tu locura, muy parecida a la trayectoria de los payasos de circo pobre itinerante? Hasta que no lleguen los premios, ¿cómo te serenas y te convences de que esto es lo tuyo? Mientras, eres prisionero del
deseo de inmortalidad de tu obra a un precio de pasar hambre, soledad y desentendimiento. ¿Por qué mi fascinación con los escritores y los pintores, estos seres poseídos de un deseo casi esquizofrénico de crear?
Otro de mis grandes problemas para ser buen escritor es el hecho deque soy poseedor de una memoria selectiva, debido a mis ocasionales lapsus con whisky.

Cuarta regla:
Un escritor siempre tiene que haberse acostado con algún(a) pariente a lo largo de su vida. Ver el caso de Vargas Llosa en “La tía Julia y el escribidor”. A saber, un jovencísimo Varguitas de 19 años escapado escandalosamente de su Lima clasista y provinciana y cazado (con z y s) con la geisha adulta de 30 años, su tía la Julia Urquidi. ¡Que suerte! ¿Cuánto habrá aprendido de ella a esa edad, cuando se está en la plenitud sexual salvaje?
Quinta regla:
Un escritor siempre dormirá mal por dos factores: el primero, que el sofá de los amigos nunca se adapta a su cansada espalda; y el segundo, la angustia e inquietud de sanidad mental que le produce a su preocupada familia la falta de regularidad en los ingresos o premios.
Séptima regla:
Los escritores son seres marginales consumidos por una pasión que sólo puede gozarse cuando se es leído; es decir, no basta con el ejercicio de escribir, uno requiere el diálogo complicidad del otro-lector. Todas estas reglas me las apliqué como bálsamo para calmarme y reafirmar mi fe en mi vocación literaria y mi compromiso con el Arte y la Incertidumbre.

¡Qué alivio y locura verme tan reflejado en la descripción que hace en el libro “El inútil de la familia” uno de mis santos guardianes, el grande de Jorge Edwards! En él, nuestro Premio Cervantes 1999 describe la vida del escritor Joaquín Edwards Bello a comienzos del siglo veinte, quien, al igual que yo, era columnista del diario “La Nación”. Era un chileno desclasado, enfermo de “Parisitis”, el autoflagelante Joaquín, el místico en estado de efervescencia de los lupanares y casinos de principios de siglo veinte, inmensa humanidad donde se encuentran dos mundos. El jugador compulsivo, el bipolar que actúa siempre guiado por el principio redentor del todo o nada. Winners Takes All.
crisfoxley@yahoo.com

La vida es una novela íntima que no nos atrevemos a contar, nada tiene de aburrido la lucha por el pan, la desesperación de la deuda, la incertidumbre del amor no correspondido, los deseos inconfesables, los vicios que nos encadenan, las derrotas, nuestra cobardías, nuestras valentías, nuestros síes, nuestros noes, nuestras tristes y mal terminadas infidelidades, nuestros sueños burlados, nuestras malas decisiones, nuestras victorias transitorias.
Sí , la vida intima aquella que llevamos a cuestas y nos atenaza cada momento es una novela, más que una novela es sangre, sudo, lagrimas pataleos de placer , explicarla y contarla es otro cuento para eso hay que tener los dones que Ud. tiene Don Rafael, tal vez no necesite siquiera asomarse al jardín o al balcón, ya nadie cree en las epopeyas ni en los bosques de banderas.

estimado Rafael:
siento una contradicción feroz en tus comentarios , no hace mucho abogabas por que los chilenos no habiamos escrito la gran novela de la transición y ahora denostas esta misma realidad como una frigidez improductiva.
mi lectura de Chejov, es bastante distinta, se me hace que nace en una suerte de pantano, aburrido, lleno de conformismo, fantasmas, rutina , mediocridad ambiente y derrotismo, y he ahi que el buen Antón logra que emerga gran literatura, he ahí la mano del genio, que hace brotar donde supuestamente no habia nada.
¿en que país vives rafael? ¿acaso la injusticia, la corrupción generalizada, la violencia cotidiana, la falta de sueños colectivos, no son materia para una gran literatura? triste, pero gran literatura al final...como la Chejov, sin ir más lejos