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Christian Ramírez

Casi todos los que crecimos mirando películas en los 70 y los 80 no lo hicimos mayoritariamente a través del cine, como las generaciones anteriores, sino mediante incontables horas frente al televisor.

Fue por TV que vi El toro salvaje, El padrino, los westerns de John Ford y John Wayne, mis primeros Bergman, Truffaut y Visconti, muchas series de la BBC y unos cuantos clásicos del nuevo Hollywood (Serpico, Bonnie & Clyde, MASH, etc). Aunque esa parte de mis recuerdos esté doblada al español e interrumpida por comerciales no me arrepiento. Al revés: doy gracias porque la tele abierta de esa época manejaba criterios de calidad que están incluso por encima de los que hoy aplica el cable.

He vuelto a ver en DVD muchas de esas joyitas emitidas por la TV abierta y –pese ser reproducidas con mejor imagen y en su idioma original– muchas veces palidecen frente a la intensidad de mis recuerdos.

Hay algunas que han demorado mucho en reaparecer y cuando lo hacen, se revelan en facetas radicalmente distintas y que superan con mucho los arrebatos juveniles de un cinéfilo. Ese, por suerte, ha sido el destino de la recién editada El flautista de Hamelin, que Jacques Demy (Los paraguas de Cherburgo) dirigió en el 72 con un ánimo muy opuesto al pregonado en las versiones suavizadas del cuento.

Distinta a una película para infantes

Incluso en mis edulcoradas memorias de Cine en su casa, la cinta es distinta a cualquier película “de niños”, porque de infantil tiene poco: en la trama, los adultos son tan importantes –acaso más– que los niños; la magia (y los efectos especiales) pesa poco frente al destino y la fatalidad de quienes la invocan, y su versión de la vida en la Edad Media tiene poco y nada de romántica.

¿Qué recordaba de toda la experiencia?: su extraordinaria paleta de colores (los verdes y rojos más intensos y profundos de mi infancia), las estrambóticas vestimentas de los protagonistas y la impotencia de Gavin, el joven aprendiz que en las versiones censuradas del relato recupera la flauta y trae a los niños de regreso a la ciudad, pero que aquí cojeaba tratando en vano de alcanzarlos. ¿Qué se me escapaba? Bueno, todo el resto… porque El flautista es, en esencia, el relato de una urbe a punto de salirse de control. Un Hamelin que ante la amenaza de la peste negra opta por cerrar herméticamente sus puertas a todos los visitantes y proyectar hacia dentro sus fantasías de prosperidad –la construcción de una enorme catedral, los matrimonios entre burgueses, la acumulación de poderío militar–, pero que es incapaz de controlar la presión que agrieta sus cimientos (los reales y los metafóricos). Por estos se cuelan el flautista y una trouppe de actores dignos de El séptimo sello. Y por ahí también llegan las ratas, la infección y la destrucción.

Estrenada cuando muchos íconos y banderas de los 60 se apagaban sin remedio –la era hippie, la Nueva Ola Francesa, los desteñidos ecos del 68–, no extraña que El flautista de Hamelin tenga algo de sabor a fin de mundo. Demy se aseguró de que este adiós fuese sin nostalgia. Son los recuerdos del espectador los que se encargan de agregarla.