Para mi "La Tregua" fue de los pocos libros lectura obligada en el colegio, que me dejaron algo, que volvi a leer cuando lo hacia por placer y no por obligación, recuerdo los cuentos de Benedetti, en especial los de "Montevideanas", esos que cuentan historias de fútbol, escritas a fines de los 50' y que sin embargo, se reiteran y disfrutan 50 años despues, muchas gracias al maestro que nos deja a él y a todos los escritores latinoamericanos que con sus historias, a veces simples, nos recuerdan que "el sur tambien existe".

Más allá de "un maestro", encuentras un interlocutor... tantas historias cercanas, que en si mismas son parte de nuestro pasar diario... de las vivencias con dictaduras... de los amores incomprendidos, de las vidas paralelas, de miradas y viajes que todos soñamos o vivimos..., Lo bueno es que podrás reunirte con tus pares intelectuales... imagino una fiesta de Mafalda... recibiendo al maestro. Con gusto seguiré leyendo mis libritos y librotes donde se concentra todo lo bueno de UD, señor Benedetti. QEPD.

Como olvidarlo recitando en alemán en "El lado oscuro del corazón" de Subiela o escuchando a Oliverio recitando táctica y estrategia o releyendo por enésima vez la tregua.

Se fue un grande, un hombre que supo hablarnos en una poesia llena de magia y al mismo tiempo cotidiana y simple, pero no por eso menos hermosa y profunda.

Mis más profundo respeto y cariño para un hombre tan lejano que siempre he sentido tan cerca, tan cotidiano, tan nuestro.

... definición de HIJOS: "una cicatriz del amor"... Gracias por el fuego...

gracias por el fuego, don Mario Benedetti.

Yo me quedó con:

con Hagamos un trato, Si Dios fuera una mujer, Táctica y estrategia.

Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Cómo! No dejar en éste blog una despedida aun grande!! y ocupando el tono como si lo hubbiese conocido en persona. Benedetti, gran poeta siempre estarás en los corazones de los simples y de los de pocas palabras el poeta que decia sin tanto retoque lo más cotidiano. adios!!

Y nos dejas con este otoño con una esquina rota...

Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Lamentablemente nos dejó, pero felizmente nos dejó su obra.

Un poeta muere cuando nadie lo lee. Muere por falta de compromiso con la palabra. Deja de vivir, que es morir, si el amor le sopla un ojo y sale por la ventana su memoria y sueños. Un poeta muere si se deja morir. Si su palabra es màs oscura que la luz y es fiel a su vida, no puede morir. Un poeta es inmortal cuando se compromete con la verdad, la libertad y la vida que es la poesìa.
Son tiempos en que la palabra huele a flores secas, cuando la faràndula saca a bailar al mercado, una època barrancoabajo en bancarrota.
Benedetti fue un hombre en primera fila de las causas latinoamericanas. Nunca cambiò un punto ni una com, ni zigzagueò su acento Sur. Este Mario Benedetti/naciò en el Sur/màs chiquito/para decirnos/que el Sur tambièn existe.

Benedetti pertenece a ese Sur entrañable, al de las primaveras rotas, al de los patios de las viejas casas con sus parrones de uvas negras, el de los amigos que compartìan hasta su desesperanza, un Sur secreto lleno de voces susurrantes, al Sur que le faltan manos para abrazar, un Sur con rostro Sur ese que no pierde la memoria y que tiene una palabra en la boca, un acento inconfundible.

Hagamos un trato
Compañera usted sabe que puede contar conmigo
no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo.
Si alguna vez advierte que la miro a los ojos
y una veta de amor reconoce en los mios
no alerte sus fusiles no piense qué delirio
a pesar de la veta o tal porque existe
usted puede contar conmigo
si otras veces me encuentra huraño sin motivo
no piense qué flojera igual puede contar conmigo
pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted
es tan lindo
saber que usted existe uno se siente vivo
y cuando esto quiero decir contar
aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda presurosa en mi auxilio
sino para saber a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo
Grande Benedetti!

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Síndrome
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Ayer mi hermano me llamó al trabajo, sus palabras fueron “Mario Benedetti ha muerto”. Lo lamenté profundamente, aunque ya sabía que faltaba poco (había estado muy enfermo últimamente y ya tenía 88 años), la noticia me fue pesada y amarga. Sin embargo, no soy un tipo que entristezca con la partida de los grandes; con los que habiendo bien recorrido su camino nos dejan dedicada toda su vida en su paso por esta tierra.

Hace poco en este mismo espacio despedí alegremente al tío Lalo Parra, y otro mes antes a Pin Pon; entonces ¿por qué me entristece la noticia del descanso eterno de don Mario? Me lo pregunté toda la noche. Los periódicos de hoy por la mañana me hicieron entender el por qué. Con una foto suya todos anunciaban su muerte, haciendo reseña de su biografía, resumiendo sus cuentos, sus novelas, sus poemas, para luego darle tribuna a las bocas de los otros, a los que comentarán su primavera de esquinas rotas, su inventario y su tregua.

Ahí entendí mi tristeza, ¡cómo y cuanto hablarán desde sus cómodos puestos de su obra! “Que era comunista”, ¿y qué? “Que solo representaba a la clase media”, ¡miren que pecado! Raúl Zurita señaló que “como intelectual, es de lo mejor de América Latina, pero su poesía no me conmueve” A mí, un solo poema suyo, “Hombre que mira a su hijo” me conmueve más que toda la obra de Zurita.

No hablan del trabajo de un hombre, hablan de su vida, porque Benedetti puso su vida en lo que escribió, sus temores, sus dichas, su amor. Si eso a Zurita no lo conmueve, que se joda. Otro huevón de la Tercera, Juan Manuel Vial dice que “su poesía que apelaba a sentimientos políticos o a una melancolía difícil de tragar, no será valorada en el futuro” y que “su poesía adquirió ritmo de sonsonete meloso”. ¿Tiene algo de malo? Que se pudra bien podrido.

Benedetti ya se denunciaba antes a sí mismo, nunca ocultó sus defectos, nos habló de sus soledades, su melancolía, sabía que no era perfecto y tampoco quizo serlo. Fue vehemente en ocasiones, ¿o fue meloso cuando fustigó la condecoración de Pinochet con la medalla de artiga?

Solo fue un hombre hablándonos de su vida, escribiéndonos su memoria; y ahí están ellos haciendo un juicio de eso, de un hombre que solo quizo escribir y que no puede defenderse (ni creo que él quisiera). Y quien soy yo para defenderlo, soy solo un conserje dando la lata, aún así me gustaría decir que Mario Benedetti siempre ha estado presente en mi vida. Sus palabras fueron las que me abrieron los ojos al mundo, cuando aún adolescente solo veía la poesía con florcitas y corazones. Aprendí que también había poesía en los teléfonos y en las lámparas. Conocí una chica maravillosa un día, con un libro de Benedetti en la mano. Su poesía que nunca muere me hizo amigo de algunos para los cuales yo ya estoy muerto. Serrat, a quien admiro, ha cantado varias veces sus poemas y así entonces yo canto de cuando en cuando “El cuento es muy sencillo”. Benedetti me ha empujado muchas veces a escribir (esta es una más). Mis versos los he unido a los de él para decirle a mi esposa que la amo, con sus tréboles he acariciado el rostro de mis niños. Y hasta el otro día, me pareció haber visto a Avellaneda leyendo “La Tregua” de pie en el metro; llevaba un lindo vestido.

Me hubiera gustado despedirme de él como lo hice con mi viejo, con tranquilidad, con respeto, sin impotencia. Más que le voy a hacer, estoy triste, lamento su partida profundamente, sin embargo, no podría permitirle a mi tristeza guardar silencio, eso nunca Benedetti me enseñó “no tengo ganas de escribir, pero la letra avanza sola”.

A un viejo Poeta

Me gustó conocerte, viejo poeta
Saber de tu inventario
Atravesar contigo el Atlántico
Recoger tus adjetivos
Pude meterme en tu caracol de sueños
Me habitué en tu ciudad sola.

Me gustó conocerte, viejo poeta
La constancia de que existes
Llegó “enhorabuena” para mí.
Casi puedo beber contigo en Atenas
O asistir a la vuelta de Mambrú
Sin micrófonos o preguntas.

Miré de lejos tu mar
Tus señales de humo
Leí de cerca tu carta a un joven poeta
Y aunque sé bien que aquel no soy yo
Te la repondo.

Con mis respuestas al azar
Con mis cuentas claras
Mis especulaciones
Mi concordancia.

Me gustó conocerte, eterno poeta
Que alegría saber
Que no te sentiste huérfano
Nos hace bien a todos
A ti
porque dejas tu herencia
en el paréntesis de la vida
A mi
A nosotros
Porque abrimos tus puertas
Y nos encontramos
Porque abrí tus tréboles
Y los contesté

Sólo hoy me enteré de tu partida, querido poeta...si bien sabía de tu enfermedad...

"No te salves", es mi poema preferido, leído por mi profesora de tesis en el momento simbólico de mi titulación como psicólogo...también por una amiga, gran colega!!!! hace ya casi 15 años...

Es un poema especialmente para Jóvenes y soñadores, que buscan un camino, una causa, una fuerza interior, una inspiración para la vida, a veces anhodina, confusa o acelerada...

No te salves ahora ni nunca, no te salves...
No congeles el júbilo, no quieras con desgana, no te salves ahora ni nunca....
No reserves del mundo solo un lugar tranquilo...no dejes caer los párpados, pesados como juicios..
No te juzgues sin tiempo, no quieras con desgana...
Pero si pese a todo, congelas el júbilo, quieres con desgana, reservas del mundo sólo un rincón tranquilo...y te salvas... no te quedes conmigo
Gracias Gran Poeta!!!!!!

Haz inspirado a muchos jóvenes, idealistas y soñadores... como yo. que tanto hacen faltan en este mundo y en nuestro país, frío, trabajólico, calculador, individualista...
como nos ven los vecinos a los chilenos...
sigamos soñando, sigamos creyendo!!!
José Luis Darrigrande O.

Benedetti ha muerto,
viva la poesía.

Sube a ancontrarte con Neruda
en los altos de Machu Pichu,
en Parral o Tacuarembó.

Ve a navegar por las construcciones
de Verlaine, de Rimbaud, de Witman,
de Amado Nervo, Lorca o Safo.

Ve a pasearte por sobre los espiritus errantes que buscan y no encuentran,
por sobre los que tienen y gozan de amores infinitos
sin condiciones, nis hastíos,
que se hallaron en tus poemas
y ya no siguen ateridos
que vacian sus almas con la verdad
en el fondo de sus corazones que antes eran fríos,
de esos que amaron y te amaron como un cupido ubicuo,
con tus liras y grafías cercanas al delirio.

Ve prohombre de las letras
a ocupar el trono de los maestros de la palabra perfecta
a estar mas vivo que antes,
porque con tus obras ya eres un Dios del Olimpo.


Mario Bravo V.

El Sur extiende una alfombra de hojas otoñales, en la partida de Benedetti a la eternidad de nuestro recuerdo, justo en medio de nuestros corazones, entre el agradecimiento y la admiración.

A propósito de la tristísima partida de Mario Benedetti, comparto este texto no con el ánimo de encender viejas y horrendas polémicas sino para congregarnos en torno a la memoria del escritor sutil y sensible.

"Un boliviano con salida al mar"

"Nunca he podido confirmarlo, pero dicen que en plena guerra de las Malvinas le preguntaron a Borges qué solución se le ocurría para el conflicto, y él, con su sorna metafísica de siempre, respondió: “Creo que Argentina y Gran Bretaña tendrían que ponerse de acuerdo y adjudicar las Malvinas a Bolivia, para que este país logre por fin su salida al mar.”

"En realidad, la ironía de Borges (siempre que la cita sea verdadera) se basaba en una obsesión que está presente en todo boliviano, ese alguien que siempre parece estar acechando el horizonte en busca del esquivo mar que le fue negado. Tiene el Titicaca, por supuesto, pero el enorme lago sólo le sirve para que crezca su frustración, ya que en vez de conducirlo a otros mundos, sólo lo conduce a sí mismo.

"De todas maneras, cuando algún boliviano llega al mar, aunque éste sea lejano, siempre se trata de un blanco, nunca de un indio. Hubo un indio, sin embargo, nacido junto a las minas de Oruro, que por un extraño azar pudo alcanzar el mar prohibido.

"Debió ser un niño simpático y bien dispuesto, ya que una dama paceña, que estaba de paso en Oruro y pertenecía a una familia acaudalada, lo vio casualmente y se lo trajo a la capital, allá por los años cincuenta. Rebautizado como Gualberto Aniceto Morales, aprendió a leer y aprendió a servir. Y tan bien lo hizo, que cuando sus patrones viajaron a Europa, lo llevaron consigo, no precisamente para ampliar su horizonte sino para que los auxiliara en menesteres domésticos.

(continúa)

(continuación)

"Así fue que el muchacho (que para ese entonces ya había cumplido quince años) pudo ir coleccionando en su memoria imágenes de mar: desde la tibieza verde del Mediterráneo hasta los golfos helados del Báltico. Cuando al cabo de un año sus protectores regresaron, Gualberto Aniceto pidió que lo dejaran viajar a su pueblo para ver a su familia.

"Allí, en su pobreza de origen, en la humilde y despojada querencia, ante la mirada atónita y el silencio compacto de los suyos, el viajero fue informando larga y pormenorizadamente sobre farallones, olas, delfines, astilleros, mareas, peces voladores, buques cisternas, muelles de pescadores, faros que parpadean, tiburones, gaviotas, enormes transatlánticos.

"No obstante, llegó una noche en que se quedó sin recuerdos y calló. Pero los suyos no suspendieron su expectativa y siguieron mirándolo, esperando, arracimados sobre el piso de tierra y con las mejillas hinchadas por la coca. Desde el fondo del recinto, llegó la voz del abuelo, todavía inexorable, a pesar de sus pulmones carcomidos: ¿Y qué más?

"Gualberto Aniceto sintió que no podía defraudarlos. Sabía por experiencia que la nostalgia del mar no tiene fin. Y fue entonces, sólo entonces, que empezó a hablar de las sirenas."

Mario Benedetti
Despistes y Franquezas (1995)

Gracias por todo y hasta siempre, don Mario.
No me canso de leer y releer
"pasatiempo".

Donde estés, si es que estás, si estás llegando, aprovecha por fin de respirar tranquilo, de llenarte de cielo los pulmones.

Gracias por todo, Maestro montevideano

Como dice un comentario más arriba, un poeta muere realmente cuando se le deja de leer, y Benedetti será por siempre la lectura predilecta de todos aquellos que buscamos una literatura cercana, cotidiana y a la vez exquisitamente poética.

Sin duda, Mario fue un grande, un Maestro de la literatura.

Ha sido un día muy extraño, un día con melancolía, con nostalgia, con pena.
Mario Benedetti me ha acompañado desde mi conciencia real del mundo hasta hoy, me ha acompañado y ayudado mucho en mi trabajo, mal que mal soy profesor de castellano (ahora se llama lenguaje) y he tenido el privilegio de mostrar a otros las letras de este uruguayo que nos deja.
Comparto plenamente las palabras de Carlos Jofré, Zurita puede decir muchas cosas, es su derecho, pero de él no me sé nada, de él mi vida no tiene nada, en cambio de Benedetti mi vida está llena, mis amores, mis sentimientos, parte muy importante de mi vida. Qué ganas de haberlo visto vivo alguna vez, no tuve esa suerte, pero sí él me dio mucho, me dio emoción, sentimientos, vida. Yo creo que eso es lo más importante, la vida que se trasluce en casi toda su obra.
Nos dejas, Mario Benedetti, pero no te mueres, estás en Martín Santomé, en Avellaneda, en cada rincón de Montevideo, de Latinoamérica, en mi persona, gracias por la vida, gracias por tus letras.

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia...

Gracias Mario...Gracias...

Elegir el Paisaje.
"Si pudiera elegir mi paisaje
de cosas memorables, mi paisaje
de otoño desolado,
eligiría, robaría esta calle
que es anterior a mi y a todos"
Reza, si, ora, uno de los muchos versos de Benedetti, olvidados, yertos, como un grafitti de salón, dónde el verbo es sobrepasado por la gracia, por el argot popular, ese oscuro arte del lenguaje mural, lleno de denuncias y tragedias: los poetas son muchos, como los pueblos,
pero su mensaje sigue como un sueño que ha cerrado su sobre, como una iniciación en el secreto dolor de un cristo errante.

Uno de los más grandes literatos de nuestra lengua, directo, conciso, emotivo y humano.
Es más de lo que se puede decir de miles de aspirantes a escritores.

Los Libros y letras están de luto

A mis manos los primeros intentos por conocer a Benedetti fueron a mis 16 años, desde ahí a este tiempo e sido un persistente seguidor y admirador del poeta.

Hoy se detiene el mundo

Al cabo de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraíso, como un relámpago en la noche, iluminan de pronto el recuerdo de las horas dedicadas a la lectura, al placer impune de abandonarse en un libro, porque en ellos la belleza y la felicidad florecen intactas al contacto de las manos que los abren, que pasan las hojas con golosa avidez, de los ojos que buscan el tesoro prometido, la historia o el pensamiento que acabará por seducirnos para dar forma a un mundo que nada tiene en común con la habitación en que leemos o nuestra vida cotidiana.

Alguien que lee se adentra en un viaje sin retorno hacia sí mismo, inicia un vicio que puede significar su vida. Entregarse a la lectura de un libro, recostado en el sofá, con falsa indolencia, con mucho tiempo por delante, es una de las formas privadas del paraíso a la que tenemos acceso en este mundo, siempre y cuando creamos en el milagro y le permitamos a la imaginación el goce de la libertad. Hoy los libros y las letras están de luto, cada letra está mas allá de lo la vida.

Benedetti es un escritores latinoamericanos más representativos de la generación que se comprometió políticamente con la revolución cubana, y en América Latina, y ha señalado que esto le ha supuesto el reconocimiento de la izquierda latinoamericana
"Don Mario representa la esperanza revolucionara de América Latina.

Gracias Mario Benedetti

Táctica y Estrategia ha cruzado generaciones, los jóvenes nos sentiremos siempre identificados con sus poemas...
Que descanse en paz, Mario Benedetti.