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Inglaterra es, tal vez, el país que ha aportado la mayor cantidad de políticos o criminales que fueron escritores de calidad: Isabel I, Marlowe, Raleigh, Disraeli, Churchill son claros ejemplos que relacionan a la literatura con el poder o lo ilícito. Ahora debemos agregar a Jeffrey Archer, quien, tras su carrera como diputado, ingresó a la Cámara de los Lores en 1992. Después de uno de esos escándalos que la prensa británica adora, fue sujeto a un proceso penal y condenado a 4 años de cárcel por perjurio. Ni corto ni perezoso, Archer redactó sus memorias y Juegos del destino se convirtió en un best seller internacional. A ese texto siguieron La falsificación y Casi culpables, con idéntico éxito de público. La crítica se ha rendido ante Archer y un influyente diario americano lo llama “uno de los 10 mejores narradores del mundo”.

El impostor (Grijalbo, $17.000), que acaba de aparecer, es un extenso melodrama judicial y, a primera vista, se diría que es una crítica al más antiguo procedimiento para enjuiciar a las personas, esto es, el sistema de jurados, establecido en la Carta Magna de 1215: doce ciudadanos, tutelados por un juez, se pronuncian acerca de la culpabilidad o inocencia de un acusado. Los libros, el cine, la televisión, nos han acostumbrado tanto a ese teatro, que inclusive en Chile, donde las actuaciones y procesamientos eran por escrito —hoy son orales—, la gente creía que acá todo era igual que allá, o sea, que bastaba con la astucia o la capacidad oratoria de un letrado para que el más duro hampón quedara en libertad o alguien inocente fuese enviado a la sombra porque le tocó un abogado inexperto. Un ritual que descansa en las sorpresas, los testigos inesperados o vuelcos que dejan sin aliento a los reporteros, se presta para toda clase de manipulaciones. Y si no hay ninguna nación en el orbe cuyos habitantes se vean a sí mismos cual máximos epítomes de civilización, tampoco existe otra que considere a sus tribunales de justicia insignes pilares de la más excelsa virtud del planeta. Conviene recordar que el Reino Unido fue el penúltimo socio de la Unión Europea que abolió la pena capital, debido a la cantidad de personas que fueron sentenciadas mediante aberrantes errores jurídicos.

Archer juega con estas y más variantes en una trama muy efectista. De este modo, leemos las 600 páginas de El impostor con placer, ansiosos a la espera de acontecimientos fenomenales, en ocasiones tan absurdos y ridículos que, si no fuera porque Archer tiene buena pluma, luego cerraríamos el tomo al advertir las incoherentes concomitancias de la historia. El joven Danny Cartwright, de origen obrero, es enviado a cadena perpetua por un asesinato que nunca cometió, mientras los homicidas, de la élite gobernante, quedan impunes. En la celda conoce a Moncrieff y Crann, sometidos a reclusión por un consejo de guerra durante el conflicto serbocroata. Moncrieff y Danny parecen gemelos, y cuando el primero es ahorcado, el segundo puede salir del recinto de máxima seguridad de Gran Bretaña adoptando el físico y los conocimientos de su compañero. El impostor debe su atractivo a las alusiones a dos novelas clásicas en torno a fugas o casos que duran generaciones: El conde de Montecristo, de Dumas, y Casa desolada, de Dickens. Una vez que circula por Londres, Danny se familiariza con Wilde, sobre todo La importancia de llamarse Ernesto. A estas alturas, Archer ha renunciado a cualquier reproche inicial contra el sistema de castas imperante en su patria, el surgimiento de una plutocracia fundada en los intereses, la inicua repartición de tierras, en fin, los tabloides que hace poco tiempo lo hicieron picadillo. Por el contrario, todo lo insular le encanta: el té, conducir por la izquierda, la negativa a adoptar el euro, el Old Bailey y el histrionismo de los tinterillos. No es raro que el volumen comience y termine con esas liturgias que fascinan a legos y especialistas.

Tampoco es raro que nos subyuguemos con los lugares comunes de El impostor. Para qué estamos con cuentos: a todos nos encandilan los palacios con mayordomos, la suprema ironía de los magnates de la City, los matrimonios de aristócratas y plebeyos, siempre que tengan un distinguido toque anglo. Sería entonces torpe esperar algo distinto a clichés, autocomplacencia y una cuota de amenidad en los títulos de Archer. Al dar vuelta la última página de este folletín, dan ganas de ponerse a cantar “God save the Queen”.