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No imagino un lomito italiano con mayonesa de marca y envasada. Debe ser como la cerveza sin alcohol o el cigarrillo eléctrico. Qué terrible: para hacernos vivir un poco más, nos están matando de asepsia. Y, de paso, nos roban placeres limpios, que nos hacen en parte dar gracias a Dios por el genio humano. Ya nos prohibirán las setas —sí, los champiñones—, y entonces no quedará más que sentarse en la cuneta de alguna calle a llorar.

El domingo pasado di gracias a Dios al disponerme a almorzar un par de gordas y brillantes prietas. Con vino, además, que según la Escritura “alegra el corazón de los hombres”. La prensa entrevistaba a un ex Presidente mexicano que abogaba por legalizar la droga, en un país que ya no puede contar a sus muertos. Y, en la misa, el cura recordó que Chile “todavía” era un país sin aborto legal (los chinos reportaron hace poco 256 millones desde los años 70). Mientras, todos permanecíamos impactados ante la tragedia de Juan Fernández.

En la sobremesa, tía Waverly reflexionó: “Perdemos la noción de lo importante... Por fruslerías, vamos poniendo todo patas arriba”. Es la tragedia de la mayonesa —pensé—, aunque en 100 años más ninguno de nuestros Robespierre estará vivo ni prohibiendo vivir. Y el cielo se parecerá mucho más a un banquete de prietas bien regado y fumado, que a un quirófano aséptico y profiláctico donde se pueda pasar la lengua impunemente —se cree— por cualquier parte.

B. B. COOPER