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Tía Waverly se me ha puesto malita. No sé qué le pasa, pero le duele todo: el cuerpo, el alma y hasta el corazón. ¿Acaso se me va a morir? No quiero ni pensarlo. Sé que está vieja (digo, entrada en años...), pero todavía tiene mucho que dar, que darme.

Esta tía... ¿Qué habría sido de mí sin ella? Cuando mamá murió, se hizo cargo de su sobrino sin chistar, y eso que el Coronel me encontraba mal genio y feo. Y hasta peludo y cejijunto. Pero ya van casi 50 años desde ese día en Worcester, 50 años desde que me cuida y se preocupa por mí.

¿Y si se me muriera la tía? ¿Qué hago? Desde luego, dejar de escribir en "El Mercurio"; no tendría aliciente, ni acicate, ni inspiración. Además, vendería el departamento. ¿Para qué quiero yo, después que ella muera, tantas ventanas con vista a la calle? Me conformaría con un piso chiquito, de esos que arriendan por ahí en el centro, para pasar las penas y preparar las clases, que sería lo único que valdría la pena seguir haciendo después de su muerte. En fin, guardaría todas sus cosas bajo siete llaves, pues sólo olerlas me haría sentir muy mal...

Dios quiera que no se me muera mi tía Waverly, no sé si podría. Echaría tanto de menos sus retos, sus puddings , su moño... Asumo que un día tendrá que morir, como todos. Pero ojalá no sea ahora; justo cuando el Gobierno repunta en las encuestas y la "Concerta" parece a punto de desaparecer del mapa, y por voluntad propia.

El movimiento estudiantil puede servirme de esperanza, sobre todo ahora que las astas del toro las ha tomado ese niño Figueroa -tal vez siempre las tuvo-, que lleva el nunca bien ponderado apellido de uno de los amotinados que nos arengó cuando este paisaje recién se decidía a ser país. Palabras de tía Waverly.

B.B COOPER