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por Ruperto de Nola

El número y calidad de las plagas veraniegas es casi infinito. Tanto como, según las Escrituras, el número de los tontos, los cuales constituyen, por lo demás, uno de los items más abundantes y variados de tales plagas en los lugares de moda adonde acuden en densas piaras a incordiar a los residentes habituales con su esnobismo, sus inclinaciones exhibicionistas, su hambre de ser vistos en el acto mismo de consumir en los comercios más caros que emigran desde Santiago con el objeto de esquilmarlos, cobrándoles sumas inverosímiles por las baratijas que les venden. Que paguen. Tienen con qué. Con su pan se lo coman.

Esto de comer con pan se ha transformado en un vicio en este domicilio desde que la Ruperta se ha puesto a hacer su pan casero, con o sin aquella maquinita ad hoc que se ha procurado. Todos rondan por aquí sin nada que hacer salvo oler los primeros aromas que, desde el horno, anuncian el pronto advenimiento. Cuando ya la evidencia asoma, cesa el deambular y se sientan a esperar impacientes los pocos minutos que tarda el pan en enfriarse un poco y quedar en estado de ser víctima de despanzurros y rebanamientos. Todo desaparece en un santiamén. Y ahí parte la Ruperta, oronda, sufrida y feliz, a hacer más.

Hay ciertas plagas a las que, últimamente, les hemos dado su merecido, cosa que no nos hemos atrevido a hacer con algunas otras por razones que nos reservamos. Entre las que sí han recibido lo suyo está la de los conejos. ¿Habráse visto desperdicio igual? ¡Un país cuyos cerros hierven en conejos sin que nadie se los coma! Una de nuestras hijas apareció con una perrita marca "Beagle" o algo así. "Conejera", anunció, "y suficientemente estúpida como para no ser peligrosa habiendo niños". Claro: escarba en el jardín, cava buscando su alimento tradicional, arruina flores. Plaga. Pero nos vuelve al tema de los conejos, que es el que aquí interesa (ya diremos más algún día sobre cierta raza de perros que los chinos, que saben lo que es bueno, crían especialmente para la cacerola).

¡Conejo escabechado! Hemos descubierto con horror que muchos desatinados se lo comen caliente: ¡pero si el escabeche, que es una forma de preservación de carnes, ha de comerse frío, porque ha sido hecho con mucha antelación! ¡Escabeche caliente! ¿Dónde iremos a parar? Para transmitir buenas costumbres, vea, mire este conejo frío, que no será escabechado pero que viene igualmente bien con estos calores veraniegos.

Conejo a la hortelana

Desagüe su conejo en agua con un poco de vinagre de un día para otro, si es silvestre; si no, proceda, no más. Trócelo. En una olla de fondo grueso derrita un buen zurungo de mantequilla y mezcle con dos cucharadas soperas de aceite de oliva. Dore ahí las presas. Agregue un kilo de habas tiernas (en esta época ya no las hay; recurra a las congeladas, si no le importa trastornar el orden cósmico que dice cuándo se come una cosa porque ya está madura y cuándo no), 200 gramos de arvejas tiernas, un puerro y dos papas grandes, ambas hortalizas trozadas. Agregue agua como para cubrir apenas las hortalizas y tres cucharaditas de azúcar. Sazone con sal y pimienta y cueza todo a fuego suave durante unas 2 horas. Cuando el conejo esté cocido y blando, retire las presas, alíñelas de inmediato con una vinagreta hecha con aceite de oliva, limón, un poco de ajo picado fino, un poco de romero y tomillo frescos, ambos finamente picados, y sal. Retire las hortalizas de la olla con una espumadera y, con ayuda del mouli légumes o del artilugio que tenga a mano, hágalas puré, que debiera quedar bastante espeso y firme. Disponga este puré en el centro de una fuente y distribuya las presas de conejo alrededor. Decore con cuartos de huevo duro por aquí y por allá. Sirva cuando todo esté frío (no ponga la fuente al refrigerador), acompañado por una buena mayonesa casera.