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Aunque (como muchos) de ella conocía un par de canciones, en las últimas horas me he llenado de un montón de datos, certezas y dudas que se acumulan y acumulan junto con el correr de los días.

Así, de Amy Winehouse sé ahora que al menos tenía dos dealers –John y Cara– que, entiendo, eran los que le proveían de jales y éxtasis. Sé como se llama su padre, dónde vivía hasta horas antes de su muerte, que su último recital fue en Belgrado, Serbia, y que se suspendió porque Amy ya miraba al sudeste.

Sé que una vez rompió un espejo y, con un pedazo de vidrio, escribió en su estómago el nombre del hombre que amaba o amó.

Sé que los hombres que trabajan con Bill Gates pidieron disculpas públicas y reconocieron que se estaban aprovechando de la tragedia para vender muchísimos discos de “Back to black” en Zune, de Microsoft.

Sé un montón de copuchas, info y cahuines aunque, si me hubieran preguntado una semana atrás, con suerte hubiera dicho que Winehouse era la chica del moño Marge Simpson, la autora de “Rehab”; la canción de la que, hasta hace poco, a lo más conocía el estribillo.

Hoy, gracias a la avalancha de noticias–no noticias, conozco el pasado de Amy Winehouse mejor que el de mi señora. Y eso que ni siquiera lo he investigado. Supongo que es natural empezar a buscar una explicación. Todos lo hacen: unos dicen que estaba presa de su éxito, otros insisten en que no logró controlar su explosiva fama, algunos incluso especulan con la cábala de los 27, los menos dicen que estaba enferma, sin remedio, orgánicamente triste.

En medio de la vorágine y la insólita amymanía, leo algunas cosas que me sorprenden. Leo, por ejemplo, el obituario del New Musical Express –la Biblia de la música inglesa– redactado por un columnista que se la juega por una insólita teoría. Él dice que nadie debiera extrañarse por la muerte de Amy Winehouse pues eso era cosa de días, de meses, de años. Lo raro es, insiste el crítico, que aún cuando todos sabían en lo que estaba metida la chica, nadie había podido ayudarla. Como un programa fallado. En su caso, al destino sólo le cabía ejecutarse.

Hay una entrevista reveladora. Se la hicieron en Spin. Un periodista, medio gonzo trasnochado, va y se encuentra en un bar con Amy Winehouse. En la entrevista, Amy desvaría y tiene los ojos idos. El periodista, que claramente la admira, no deja pasar la oportunidad para criticarla diciendo que hay algo de aburrido, de latero, en su onda megahipster “déjame, estoy mal, no hay nada que hacer, tomémonos un Tanqueray que mañana no me voy a acordar de ti”, aun cuando el cronista no es inmune al momento en que a la antidiva (el periodista dice antidiva) se le cae el cigarro de la mano y dice, absolutamente extraviada: “No sé qué es, pero hay algo malo en mí”.

Ustedes conocen el minuto a minuto de la tragedia: las drogas, los intentos de rehabilitación, el éxito, su pena profunda. Y el fin.

Con todo, pasan los días, las horas, y nos seguimos enterando que desde la policía hasta los opinólogos de matinal buscan las causas de su muerte. Claro que la pregunta es una: ¿suicido o sobredosis? No es lo mismo, lo sabemos, pues en nuestra cultura el primero supone algo de romanticismo o bien verdadera tragedia, mientras que en lo último sólo hay mal cálculo, una anécdota negra en el maldito libro del rock.

¿Pero qué si no hay ni uno ni lo otro? ¿Qué si, en los tatuajes sucios de Amy Winehouse, sólo hay una auténtica revelación, misticismo pop?

No es necesario haber escuchado a Amy Winehouse, la hija del taxista, para darse cuenta que algunas cosas simplemente no son de este mundo. Y si están es por error. El siempre bello, críptico e inentendible error.