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—Al menos se hubiera esperado 24 horas —se ríe Paola cuando le cuento mi episodio con Noelia.

Resumo: cinco años mayor que yo, Noelia era la niña que me gustaba en mi adolescencia y, por supuesto, jamás reparó en mí, que tenía 13. Pero ayer, un cuarto de siglo después, se aparece, hablamos y en la noche me escribe un mail proponiéndome juntarnos de nuevo.

—Pobre. Se ve que está desesperada —sigue Paola, con un tono más comprensivo, aunque sé que va salpicado de cierta crueldad.

Hablamos mientras vemos las noticias en la tele.

Mi mujer no es celosa. Me parece que sólo una vez me hizo una escena y fue al inicio de nuestro matrimonio, en la celebración de mi primer cumpleaños juntos. Esa vez, una compañera de trabajo me regaló un libro de crónicas periodísticas que yo había estado tratando de conseguir hace tiempo sin éxito. Paola la odió en ese mismo instante. Y más la odio cuando, al despedirse, pasó su mano por mi mejilla, gesto al cual no le di ninguna interpretación, pero que Paola habría escrito un tratado al respectosi se lo hubieran pedido.

Yo tampoco soy celoso. Sólo me molesta cuando doña Hortensia, mi suegra, menciona cada vez que puede las positivas cualidades de Menéndez, el ex pololo de Paola.

—¿Nunca te has vuelto a encontrar con Menéndez? —le pregunto por cambiar el tema.

—Sí, claro —me dice, y pone otro canal.

Su respuesta me deja helado. Tardo en reaccionar. ¿Cómo que ha vuelto a ver a ese sujeto? ¿Por qué no me lo había dicho antes? ¿Por qué me entero de esta manera tan casual?

—Sí, po’ —insiste ante mi mirada silenciosa—. Por Facebook.

Entonces me explica que hace unos dos meses le llegó un mensaje de él para que lo aceptara como amigo y que le pareció gracioso y listo: aceptó. Al otro día Menéndez le envió su segunda señal de vida: “¿Cómo estás? Tanto tiempo”.

—Al menos se esperó 24 horas —le comento a Paola, tratando de ser chistoso, pero en verdad no quería ser chistoso.

Ella hace como que no me escucha y me cuenta que le contestó que todo iba bien, que está casada, que trabaja en una agencia de publicidad, que tiene una hija, que no ha podido encontrar una nana y que, por eso, el departamento es un desastre.

—¿Nada más? —le digo.

—Nada.

—¿No te propuso que se juntaran?

—No.

—¿Y si te lo hubiera propuesto?

—No creo que me hubiera juntado con él.

—¿No crees?

—No, po. No creo.

Así que no cree. Eso es lo que me da rabia. Que me diga “no creo”. Hubiera preferido un “no”: seco, tajante, contundente. Pero ese “no creo” deja un margen a la duda.

—Y tú, ¿te juntarás con... cómo se llamaba? —me pregunta ella, por cambiar el tema.

—No creo.