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Ayer pasó.

Menéndez llamó a Paola.

Lo sé, porque ella me lo contó. La llamó a su oficina. Ella contestó. Él habló. Hola, soy Menéndez. Hola, Menéndez. Te llamaba para que nos fuéramos a tomar un café. ¿Hoy? Si, hoy, ¿no puedes? Difícil. ¿Yqué te parece mañana?, así nos ponemos al día. Puede ser, llámame mañana. Ya, te llamo, podríamos ir al café no sé qué, ¿lo ubicas? Sí, obvio. ¿Te gusta? Sí, es lindo. Ya, po, hablamos. Chao. Chao. Click.

Si he de creer en la versión de Paola, así fue el diálogo.

Y ya es mañana y ya la debe haber llamado y ya se tienen que haber juntado, porque Paola me salió con el viejo discurso de las confianzas, de que yo te quiero a ti, Pelayo, no te pongas así, no pienses mal, si Menéndez no es mi tipo, me da risa, por algo te escogí a ti, tonto, y es sólo un café y no es para tanto ¿o acaso tú no has hablado con tu ex alguna vez?

Sí.

Lo hice.

Ocurrió hace un par de años de una manera más o menos parecida: un encuentro casual en la calle, una llamada de ella al otro día, un café, una breve exposición acerca de mi vida, una larga exposición acerca de la suya, y listo. No he vuelto a saber de ella, salvo esporádicos correos donde me pide el celular de un amigo mutuo o me pregunta cómo estoy.

No hay nada en eso. Yo lo sé. Paola lo sabe. Todos lo sabemos. Pero con Menéndez es diferente. Menéndez nunca quedó conforme que Paola haya terminado con él. La siguió llamando por varios meses. Incluso la esperó afuera del trabajo. Y cuando supo que ella había empezado a pololear con otro tipo, un tipo flaco, más chico que él, sin auto, con poleras feas y poca plata, le dijo: “¿Por ese picante me cambiaste?”. Desde entonces no hablaron más, y él continuó su vida y Paola se casó conmigo y la figura de Menéndez se convirtió en una imagen borrosa hasta que hace dos semanas estacionó su mini cooper frente al restaurante donde almorzábamos. Si doña Hortensia, mi suegra, supiera esto, haría una fiesta. Ella siempre fue —y es— pro Menéndez, el yerno perfecto, amable, conversador y arrastrado. Yo, con suerte, me acuerdo de su cumpleaños.

Ahora, sentado en el escritorio de mi oficina, pienso: puedo confiar en Paola, pero no confío en Menéndez. Y pienso: Menéndez es bronceado y yo pierdo pelo. Y, además, pienso: Paola sigue tan bonita como antes y yo sigo vistiendo poleras feas.

He estado hace rato decidiendo la llamo, no la llamo, la llamo, no la llamo; y no la llamo. Prefiero hacerme el cool. Sé que en la noche ella me contará qué hablaron y toda la rabia silenciosa que he sentido en el día parecerá ridícula. O puede que no me cuente y aumente mi ansiedad y yo tenga que preguntarle y no quiero preguntarle, porque lo primero que le preguntaría no es qué conversaron. Sino por qué fueron a ese café, que es el café preferido de Paola, cómo es que Menéndez se acuerda de eso. Por qué usa ese recurso tan bajo. Por qué es tan pelmazo.

Escribo con rabia.